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| Pat Boran |
MURÁMONOS
'Murámonos,' les digo a mis hijos
Lee de cinco y Luca que aún no tiene tres,
y bajo una manta de sol de agosto
nos acostamos sobre el pasto en una colina
para escuchar el mar abajo
acercándose, retrocediendo,
o las ovejas alrededor nuestro
arrancando la hierba hasta la tierra.
'¿Te gustan las nubes, papá?'
'¿Te gusta la Pantera Rosa?'
'¿Te vas a quedar con nosotros para siempre?'
a lo que replico, sin vacilar,
Sí, sí y sí otra vez,
sabiendo que mientras estemos tendidos aquí
todo es posible, que cualquiera de los senderos
más adelante nos podría llevar a cualquier lugar
pero aun así, justo a tiempo, de vuelta a casa.
Como yo, a veces son demasiado ruidosos,
llenando el espacio y tiempo disponibles
con quejas y alboroto y discusiones,
pero aquí arriba, contemplando el paisaje de la tierra,
del mar, de sus vidas, sobre esta colina
les gusta jugar a este juego, a acostarnos
uno al lado del otro, y juntos morir
que, en su lenguaje infantil, significa
menos expirar o terminar
que pasar al Modo Súper Atención,
prepararse para viajar, atarse
en la silla elevadora y esperar y esperar
la elevación gradual pero inexorable
hacia arriba y afuera en movimiento.
Para mis dos chicos, las cosas solo
recientemente se han hecho carne, se han hecho mortales—
nuestra palmera arrancada de raíz, dos pececitos,
el pájaro que el gato de un vecino atrapó
la semana pasada—y han sido casi bendecidos
por este conocimiento. 'Murámonos ahora, y
después vayamos a casa a tomar el té,' dice Lee,
poniendo en palabras lo mejor que puede
el romance imposible del mar con la tierra.
PRIMERA LECCIÓN EN ALQUIMIA
Conejo, cisne, ciervo, mariposa . . .
De la nada, y con las manos vacías
mi padre daba vida al mundo de las sombras.
Por lo general ocurría tarde en la noche:
prendía una vela, la fijaba en el soporte,
y entonces conejos, cisnes, ciervos, esa mariposa
y criaturas de las que yo nunca había oído hablar
se transformaban unas en otras. ¿Entendés?
Mi padre daba vida al mundo de las sombras.
Dicho así, no parece exacto
ni totalmente cierto, este milagro de las Tierras Medias
donde conejos, cisnes, ciervos y hasta mariposas
raramente se veían a plena luz del día
en las pocas millas cuadradas que confinaban nuestras vidas,
¿mi padre daba vida a un mundo de sombras?
Y sin embargo es lo que hacía. Ante nuestros ojos,
su simple gesto expandía lo conocido.
Conejos, cisnes, ciervos, mariposas. . .
Ahora mi padre da al mundo de las sombras nueva vida.
CORTAPLUMAS
Todavía oliendo a naranjas
después de años en este cajón
entre botones, sujetapapeles,
sobres, anteojos viejos . . .
un regalo tuyo;
diseñado para cortar,
es lo único
que de algún modo conecta.
CASAS NUEVAS
Se están construyendo casas nuevas de la nada
en días u horas, con cercos de jardín,
con alambrados podridos, bajo los aleros,
o con una pila de cañas de bambú renegridas
que han estado afuera desde el año pasado en todos los climas.
En Turquía, en Siria, personas como nosotros
están de rodillas, en el frío glacial,
martillando, cavando, conteniendo la respiración,
atentas a señales de movimiento
en los escombros donde antes estaban sus vidas.
Apenas puedo mirar. Y aquí,
a unos pocos metros de mi banco de jardín,
una ola, una imagen borrosa, una multitud de pequeñas formas oscuras
entra volando, zumbando, cayendo
a través del aire, la efervescencia de la vida
que pronto edificará una nueva y gloriosa ciudad
de las ruinas de la antigua. No te equivoques:
el mundo es cruel y hermoso por partes iguales. ¿Qué hacer entonces? Escribo y renuncio a escribir,
vuelvo a escribir y otra vez abandono —
mientras que a cada nuevo horror, cada amenaza creciente,
los pájaros dicen no, no ahora, no así, aún no.
LOS MUCHACHOS DE LA ESQUINA
El hombre más duro del pueblo ahora es abuelo,
y todas las mañanas, con su hija adolescente de vuelta
en la escuela secundaria, los perros locales
sueltos persiguiéndose unos a otros en el parque,
una imagen con tatuajes y en bermudas—
mitad pirata, mitad forzudo de feria—
sale a empujar un carrito de Dora la Exploradora
a lo largo del terraplén, parando para quejarse
de su suerte, de los perros, de la basura que hay en todas partes,
levantar una botella rota de la calle
y tirarla en un tacho, y, de vez en cuando,
plantarse y compartir una broma amarga
con otro abuelo con corte al ras como él,
que hace treinta años era su enemigo mortal,
los dos como boxeadores en guardia,
comparando fotos de sus celulares.
(Versiones Patricia Ogan Rivadavia)
PAT BORAN (Port Laoise, Irlanda, 1963), Poeta y narrador. Ha publicado más de una docena de libros de poesía y prosa, el libro de memorias The Invisible Prison, muy elogiado por la crítica, y el manual de escritores The Portable Creative Writing Workshop, que ha tenido varias reediciones. Es el director de Dedalus Press, una importante editorial independiente de Irlanda, y también autor de breves films poéticos que han ganado premios en más de diez países. Sus libros han sido traducidos al italiano, húngaro, macedonio, griego, francés y portugués. Pat Boran obtuvo el Patrick Kavanagh Award, y en los EE.UU. el O’Shaughnessy Poetry Award.
