kyle broflovsky

Heaven sent the promised land
Looks alright from where I stand
Cause I'm the man on the outside looking in

Waiting on the first step
Show me where the key is kept
Point me down the right line because it's time

To let me in from the cold
Turn my lead into gold
Cause there's a chill wind blowing in my soul
And I think I'm growing old

Flash the readies Wot's... uh, the deal
Got to make to the next meal
Try to keep up with the turning of the wheel.

Mile after mile
Stone after stone
Just turn to speak but you're alone
Million miles from home you're on your own

So let me in from the cold
Turn my lead into gold
Cause there's chill wind blowing in my soul
And I think I'm growing old

Fly bright by candlelight
Up out of my sight
And if she prefers we will never stir again

Someone sent the promised land
And I grabbed it with both hands
Now I'm the man on the inside looking out

Hear me shout
Come on in
What's the news, where ya been
Cause there's no wind left in my soul
And I've grown old

¿Seguir al dúo dinámico? ¿Crees que de eso se trata? Si se trata de acompañarlos, el batimóvil tenía tres asientos, que tú hayas decidido bajarte tiene más que ver con que creíste que los cuentos de hadas eran sólo cuentos, que Dragon Ball era sólo una caricatura y que Sailor Moon no era más que un cuadro que podías olvidar en un cuarto de una abandonada casa que ya no te ve ser el mejor Street Fighter del grupo.

No espero, no esperé y no esperaré que tengas oídos para escuchar los lamentos de un bajo y una guitarra que hoy le cantan a los años que pasaron sin gloria, que pasaron esperándo que decidieras volver.

Tampoco espero que tengas cabeza para entender y es que el alcohol entorpece y tú ya lo respetas demasiado. No esperaba que tuvieras brazos para dar una felicitación ni que alcanzaras a mirar que los paladines enmascarados estaban gustosos de verte ahí; mucho menos esperaba que decidieras seguir la aventura en alguno de los legendarios lugares en los que nos hicimos grandes. Y es que hoy ya no espero nada de ti, estás muy lejos como para pensar que puedes venir en cualquier momento y ser tú. No seguir, compartir... creo que esa palabra te puede resultar extraña.

En fin -dices tú- la puerta para ti jamás estará cerrada; al menos no por dentro... ¿qué tal por fuera?

Por cierto, el capitán EO o Zúlu o el Oso polar cien porciento no pueden morir, a menos que mueras tú ¿lo has hecho ya? Así que piénsalo hermano, piénsalo.

Pero no muerto... escúchalo bien: no muerto.

Hoy me colgué, fui suficientemente cobarde como para tener la silla siempre cerca de los pies, aunque hubiera agradecido que se cayera. No puedo decir que sé qué se siente morir pero creo que esa forma no duele nada, el peso del cuerpo es el que hace todo el trabajo: inmediatamente se corta el flujo de sangre a la cabeza y se pierde absoluta sensibilidad. Supongo que son minutos los que uno debe tardar en morir de esta manera. Insisto: soy cobarde o quizá histérico. En fin, no se siente nada feo, no hay tal cosa como asfixia, sólo insensibilidad y todo se hace negro muy pronto, las manos no son suficientes para arrepentirse, es necesario reacomodar el cuerpo en una superficie sólida. No sé si en otra ocasión lo haré completo, pero ya escogí una manera, si ha de ser, un cinturón es suficiente.

La ventaja que da internet y el blog es que nadie creerá lo que digo. Por cierto, hoy no estaba particularmente triste ni desesperado, sólo que nada de esto me gusta más...

On the day the wall came down
They threw the locks onto the ground
And with glasses high we raised a cry for freedom had arrived
On the day the wall came down
The Ship of Fools had finally ran aground
Promises lit up the night like paper doves in flight

I dreamed you had left my side
No warmth, not even pride remained
And even though you needed me
It was clear that I could not do a thing for you

Now life devalues day by day
As friends and neighbors turn away
And there's a change that, even with regret, cannot be undone
Now frontiers shift like desert sands
While nations wash their bloodied hands
Of loyalty, of history, in shades of grey

I woke to the sound of drums
The music played, the morning sun streamed in
I turned and I looked at you
And all but the bitter residues slipped away...slipped away

Por muchos años este niño




vivió atrapado en este maniquí




Hoy -finalmente- ha descansado en paz. Lo mejor que pudo haberte pasado.

Gracias sol. Gracias por reaparecer y comentar y gracias por lo del amor, pero el tiempo me ha enseñado algo a chingadazos: no soy una persona de la que valga la pena enamorarse. En sí, creo que soy carroña.

they are turning my head out
to see what I'm all about
keeping my head down
to see what it feels like now
but i have no doubt
one day we're gonna get out

¿Y tú qué te crees? ¿Que sabes qué es la libertad? Tú que crees que ser libre es llegar a la hora que quieras el día que quieras... ¿Tú que crees que ser libre es hacer lo que quieras cuando se te antoja? Tú que piensas que ser libre es no darle cuentas a nadie e impedir que te controlen tus acciones, tus tiempos, tus deseos. ¿Tú crees que eres libre por eso? ¿Porque si te acuestas con un hombre o con otro es asunto tuyo y de nadie más? ¿En verdad crees que eres libre porque no rindes cuentas a nadie?

Pero si no eres libre de ti, de lo que eres, de lo que has sido y serás, ¿en verdad te piensas libre o en camino a la libertad? Pero si no puedes detenerte en la inercia que llevas. ¿Eres libre si no puedes no yacer en la cama de un hombre que no hace sino satisfacerte? ¿Crees que entregarte al placer cuando te da la gana es ser libre? ¿Crees que insultar a quien te quiere es libertad o es la guerra por la libertad?

¿De verdad crees que eres libre porque riges tus tiempos y porque te entregas al momento sea cual sea la circunstancia? ¿Crees que eso es libertad?

Pero si la libertad es otra cosa. ¿No es más libre el que puede decir que no? ¿El que no se entrega a los placeres porque se sienten rico, el que es fiel a una convicción aunque deje pasar instantes de agrado? ¿Tú crees que vivir el instante es vivir una vida bella? Yo creo que perseguir una meta, que dejar la vida buscando un ideal, un sueño, es vivir una vida sublime.

¿Crees que instantes intensos no sobran? Pero si están regados en cada fiesta, en cada cantina, en el metro, en los salones de clase, en internet, aquí afuera, allá junto, en los restaurantes, en la calle, en un avión o en un coche, están ahí y la gente los toma y se llena de ellos y los viven y los portan con orgullo. ¿Crees que un instante bello te hace la vida bella? Pues si conformarte con lo que el mundo te ha dado, lo que te pone en el menú de opciones, si conformarte con eso te parece bello, entonces tienes una vida bella, pero -perdóname- de sublime tu vida no tiene nada.

Y de libre menos. ¿Y es que crees que eres libre porque te entregas a lo que se te aparece? ¿Porque buscas quedarte con todas las canicas en cada apuesta? ¿Porque aparentas poder tenerlo todo? ¿Crees que eres libre? Pero si no eres capaz tomar una decisión, si dejas que sean las decisiones las que te tomen a ti, las que te pongan en la vida en el lugar que cada vez te ofrecen. Si tu no luchas por convertirte en algo, en ti, si dejas que los momentos te conviertan en lo que ellos brindan, en cualquier cosa. Si no caminas hacia ningún lado más allá de donde el viento te lleve. ¿Crees que eres libre porque te entregas a la vida y no la tomas en tus manos? ¿Crees que eres libre por vagar sin meta, por vivir sin objetivo? ¿Crees que eres libre sin construir tu mañana? ¿Crees que eres libre porque mañana no te importa y porque futuro es una palabra fuera de tu diccionario? ¿Crees que eres libre porque puedes tirar a la basura lo que tienes a cambio de algo que tirarar después? ¿Crees que te posees sólo porque obedeces el impulso del instante?

Construir es una palabra que en tu léxico no figura, que no puede interrumpir tus instantes, que no puede modificar un camino que ni dirección tiene.

Amistad, compañía, apoyo o amor son sentimientos que eres incapaz de sentir, que no disfrutarás jamás porque eres tan libre que lo hermoso de esos complejos actos te resulta más una cadena que una oportunidad. Pero cómo no sería así si para tener un amigo verdadero, un amor sincero o una compañía incondicional es necesario un gran esfuerzo, el esfuerzo de la edificación, el esfuerzo del compromiso. Pero no del compromiso con otro, del compromiso contigo, pero eso es algo que no conoces y no quieres conocer.

Suerte y que no pierdas nunca tu amada libertad...

Nothing I am
Nothing I dream
Nothing is new
Nothing I think or believe in or say
Nothing is true

It used to be so easy
I never even tried
Yeah it used to be so easy...

But the last day of summer
Never felt so cold
The last day of summer
Never felt so old
Never felt so...

All that I have
All that I hold
All that is wrong
All that I feel for or trust in or love
All that is gone

It used to be so easy
I never even tried
Yeah it used to be so easy...

But the last day of summer
Never felt so cold
The last day of summer
Never felt so old
The last day of summer
Never felt so cold

Never felt so...

reconozco que radiohead nunca será del tamaño de Pink Floyd; acepto que aerosmith y la canción que puse son una mierda, pero perdón a veces uno resbala...

Discúlpame, ¿no?

... te perseguiría hasta el sol
pero hoy es sólo inercia...

There was a time
When I was so broken hearted
Love wasn't much of a friend of mine
The tables have turned, yeah
'Cause me and them ways have parted
That kind of love was the killin' kind
Listen, all I want is someone I can't resist
I know all I need to know by the way that I got kissed

I was cryin' when I met you
Now I'm tryin' to forget you
Love it sweet misery
I was cryin' just to get you
Now I'm dyin' 'cause I let you
Do what you do down on me

Now there's not even breathin' room
Between pleasure and pain
Yeah you cry when we're makin' love
Must be one and the same

It's down on me
Yeah I got to tell you one thing
It's been on my mind
Girl, I gotta say
We're partners in crime
You got that certain something
What you give to me
Takes my breath away
Now the word out on the street
Is the devil's in your kiss
If our love goes up in flames
It's a fire I can't resist

I was cryin' when I met you
Now I'm tryin' to forget you
Your love is sweet misery
I was cryin' just to get you
Now I'm dyin' 'cause I let you
Do what you do to me
'Cause what you got inside
Ain't where your love should stay
Yeah, our love, sweet love, ain't love
'Til you give your heart away

Se trata de riesgo, de arriesgar la vida en cualquier intento; no porque el objetivo valga la pena, sino porque el riesgo siempre vale la vida. ¿Y qué sería de ésta sin eso? ¿Qué sería de cada paso si en éste no se apostara todo? Por eso siempre he amado así, con todo y en cada vez y por eso siempre he jugado todas mis opciones en una sola tirada de dados, porque yo no quiero lo que tengo, lo que se agota, lo finito; yo quiero apostarlo, perderlo o multiplicarlo, jugarlo aunque se esfume, porque tenerlo inmóvil y guardado no me hace menos mortal, no me gana ni un día más en el mundo. Por eso yo no quiero lo que tengo, quiero la intensidad de poder decidir dejarlo todo por un beso; de hablar la verdad que me habita en cada lugar en el que me paro. Quiero la posibilidad de morir dando todo lo que soy y lo que puedo ser; quiero creer que cada vez es la mejor y la más grande. Y sé que el precio es caro, pero yo no tengo nada, nada, nada en la vida más que la posibilidad de pagarlo cuantas veces sea necesario. Pago con la vida tener la posibilidad de vivir.

Se había cavado la fosa, la hermosa suicida hacía su último recorrido clandestino por Dinamarca. El cobarde medioloco que dos veces empuñó la espada contra ella yacía escondido cerca de la escena; un craneo le había mosrado la finitud de la inexistencia que insiste y su infancia se había escpado por las cuencas vacías de los ojos de aquel que alguna vez lo llevra en hombros. Los disfraces de dolientes aparecían uno tras otro, todos después de la aja que contenía a la nunca princesa danesa. El fin estaba previsto, ¡cuántas veces antes no se habían montado teatros iguales a este! Y antes de concluír la escena, el dos veces huérfano, el último herido por la cobardía del príncipe, se lanza al agujero conteniendo las dos muertes que arrastra consigo y grita y sufre y se lamenta y hace del dolor una agonía que miente. Ahora el príncipe lo sabe: él es quien la ama; a él es a quien le corresponde ahogarse en esa muerte; ella es suya en la infinitud del vacío que ha dejado para siempre; son sus lágrimas las únicas que deben bañar el féretro. Ya no hay nada que temer, Hamlet ha reencontrado el amor y ahora sabe dónde buscarlo. Se lanza sobre el falso doliente y denuncia: Ni el amor de cuatrocientos hermanos puede compararse con el amor que yo siento por esta mujer. Frase sublime que empuja al final de la obra. El príncipe de Dinamarca no puede ser rey, debe morir para ser hombre, la belleza de su muerta le restituye su lugar de humano, no más un hijo vengativo, no más un Edipo condenado a amar al error. La muerte de Ofelia le ha devuelto a sí mismo. El precio ha sido pagado; no se teme por la muerte: Hamlet es hombre porque ha amado a Ofelia, más que a su madre y a su espectral padre.

Grande sea el autor, grande sea la obra, pero más grande sea la muerte que hace grandes a los hombres.

Entre dos muertes
la primera por convicción,
la segunda por obligación;
la muerte llama a la muerte
y tras la tuya
otra viene en camino.

Es una desgracia haber sido
tan hombres.

Into the distance, a ribbon of black
Stretched to the point of no turning back
A flight of fancy on a windswept field
Standing alone my senses reeled
A fatal attraction holding me fast, how
Can I escape this irresistible grasp?

Cant keep my eyes from the circling skies
Tongue-tied and twisted just an earth-bound misfit, i

Ice is forming on the tips of my wings
Unheeded warnings, I thought I thought of everything
No navigator to guide my way home
Unladened, empty and turned to stone

A soul in tension thats learning to fly
Condition grounded but determined to try
Cant keep my eyes from the circling skies
Tongue-tied and twisted just an earth-bound misfit, i


Above the planet on a wing and a prayer,
My grubby halo, a vapour trail in the empty air,
Across the clouds I see my shadow fly
Out of the corner of my watering eye
A dream unthreatened by the morning light
Could blow this soul right through the roof of the night

Theres no sensation to compare with this
Suspended animation, a state of bliss
Cant keep my eyes from the circling skies
Tongue-tied and twisted just an earth-bound misfit, i

Pero tampoco soy otra cosa. Yo estudié psicología pero no soy, nunca he sido y jamás seré psicólogo, tengo una cédula que me acredita como tal, pero jamás he pensado que esa pequeña tarjeta me defina en mi pensamiento "científico". No soy antropólogo y, de hecho, desprecio a la mayoría de ellos. Pero tampoco soy otra cosa; no soy un idealista ni un revolucionario, de hecho me acerco más a ser un filósofo pero me falta rigor para poder considerarme parte de este grupo espectacular de personas.

No soy antropólogo y creo que nunca llegaré a serlo, aunque acumule una segunda cédula en el cajón de las cosas que no me definen pero que me permiten trabajar (junto con mi certificado de secundaria, preparatoria y universidad o junto a los diplomas de cursos y conferencias a los que he asistido o que he impartido). Yo no soy antropólogo pero tengo gustos revolucionarios y antojos emancipatorios. No me gustan los indígenas pero tampoco me gustan los actores holliwoodenses ni la comida árabe; detesto a los sectores "cultos" de mi país y me desagrada el humor inglés tanto como el cuerpo de la mayoría de las australianas pasadas de los treintaicinco años. No es que deteste en particular esa raza extraña que se hace amante de los colores chillantes y malcombinados de ciertos grupos pequeños de alguna sierra de mi país, pero detesto a la gente que no sabe tener una pasión, es decir, a todos aquellos que hacen lo que se les dice que deben de hacer; no sólo a nivel televisivo o familiar, sino también científico y profesional. Detesto, en particular, a aquellos que han escrito libros o artículos que se han hecho publicables sólo porque cumplen con ciertos lineaminetos estilísticos e institucionales; y detesto en particula a aquellos que fuerzan a sus alumnos a leerlos o citarlos sólo porque la publicación existe. Pero aborrezco más a aquellos que no se percatan de lo ridículo que es vivir y respirar en este ambiente; esos son los peores, basura orgánica que alimenta los hongos parasitarios del pensamiento. Y por eso no sólo no soy antropólogo, sino que tampoco soy un científico, ni pertenezco a disciplina alguna.

Sin embargo, he conocido a antropólogos que son hombres antes que antropólogos, que se han valido de la antropología para satisfacer un ideal de independencia y desarrollo. A esos los respeto y, hoy en día, los admiro. Sea mi tutor o uno de mis compañeros que dedica su vida a una región en Oaxaca, son personas que me han mostrado una forma de revolución que yo era incapaz de pensar y que es la única posible.

Yo pensé en la revolución siempre como esa figura imposible porque requiere grupo, porque requiere masa y porque depende de estas figuras tan sin criterio que son los grupos grandes de seres humanos. Todoas las revoluciones me lo habían probado: la revolución es imposible. Sin embargo, hoy he aprendido que hay hombres que se aproximan a pequeños grupos, que se interesan por ellos, que los conocen y aprenden a vivir con ellos; hombres que retoman lo propio de dichos grupos y le hacen saber a aquellos que "estudian" que existen cosas propias e identitarias: Pero no sólo las ropas y los productos artesanales que sólo sirven para fomentar un indigenismo comercialista; más bien muestran que existen formas de distribución y organización sociales que superan a las imposiciones políticas de una nación que contiene y encarcela más que permitir un crecimiento. A estas personas les interesa mostrar que cada grupo tiene una propiedad de sí, de su terreno, de sus productos y hasta de su lengua; propiedad que pueden explotar para independizarse y desarrollarse en el interior de su propia estructura, para, finalmente, crecer como grupo y poder aliarse a otros grupos en lña misma situación y luego, al final, hacer una nación.

Creo que esta es la mejor figura del ideal revolucionario que he visto jamás. Grupos independientes que se desarrollan individualmente, que mejoran su calidad de vida desde su particularidad y que después se agrupan con otros para generar una nación de estados independientes que colaboran en el desarrollo conjunto pero que se respetan en la particularidad que les caracteriza.

Me parece que he planteado un ideal chairo y super etnofashionista, sin embargo digo unas palabras en mi favor y en favor de mi convicción ultracapitalista y occidental-europeizada: Esta figura ya la conocemos y lo hacemos muy bien, en 1776 (si no me equivoco) la nación más grande del mundo se fundó de trece colonias pequeñas e independientes que decidieron aliarse para separarse de los británicos y formar un país que, aún hoy, mantiene y sostiene la independencia de cada uno de sus estados integrantes. Un país en el que reina esa libertad, la de independencia y que se traduce en la maravilla de la libertad de expresión, creencia, culto o pensamiento. Figuras todas de individualidad de los hombres y muestra de la capacidad que cada uno tiene de elegir, incluso si la elección es ser un imbécil como los republicanos.

Espero un juicio benevolente de rf después de este post y que los metiches de mis espías escolares no impriman la parte de arriba para cusarme de desertor, malvado y traicionero.

THE ARTIST

ONE evening there came into his soul the desire to fashion an image
of THE PLEASURE THAT ABIDETH FOR A MOMENT. And he went forth into
the world to look for bronze. For he could think only in bronze.

But all the bronze of the whole world had disappeared, nor anywhere
in the whole world was there any bronze to be found, save only the
bronze of the image of THE SORROW THAT ENDURETH FOR EVER.

Now this image he had himself, and with his own hands, fashioned,
and had set it on the tomb of the one thing he had loved in life.
On the tomb of the dead thing he had most loved had he set this
image of his own fashioning, that it might serve as a sign of the
love of man that dieth not, and a symbol of the sorrow of man that
endureth for ever. And in the whole world there was no other
bronze save the bronze of this image.

And he took the image he had fashioned, and set it in a great
furnace, and gave it to the fire.

And out of the bronze of the image of THE SORROW THAT ENDURETH FOR
EVER he fashioned an image of THE PLEASURE THAT ABIDETH FOR A
MOMENT.

Oscar Wilde

Y siguiendo con la muerte de Caradine: "Lo horrible de la vida se justifica pr los grandes momentos que se encuentran a lo largo de la misma". Es la mentira más grande que he escuchado; dos horas de belleza no justifican cincuenta años de conciencia del mundo.

Indescriptible estado de nervios. Desesperación absoluta. Estado impensado de ausencia. Falta de aire, sueño, hambre, ímpetu. Desubicación del deseo. Angustia.

¿Por qué nunca es demasiado tarde para matarse? ¿y por qué será que las razones para acabar con todo no desparecen con los años?

Michel Foucault dijo alguna vez que si uno no elige cuándo, cómo, dónde o con quién nacer, quizá uno podía hacerse dueño del momento de su muerte decidiendo no sólo el día sino la manera de hacerlo. Quizá la muerte propia pudiera ser una obra sublime, aunque para muchos -aún- no deja de ser un acto desesperado, oculto y vergonzoso.

Señor Carradine, yo no sé que lo empuja al suicidio después de los setenta años, no sé qué tipo de muerte decide tener, en qué momento y bajo qué circunstancias, sólo sé que si después de siete décadas usted no fue capaz de dejar que el tiempo decidiera cuándo, existen razones para temer que las ideas de desaparición no se apaguen con el tiempo: usted no sólo ha matado a un hombre...

You could have told me
At the right time
You could have introduced me proudly
Never need to have to kiss me
Never need to ever touch me
But

You should have been nice to me
You should have been nice to me
It would have been so easy

And on the moments
When I was down
You could have been there
You could have been there
You could have once just spoke in favour
You'd never need to ever touch me
But

You should have been nice to me
You should have been nice to me
It wouldn't cost you money

And on the moments
When I fell down
Not for you to say 'oh I told you so'
You could have waited
You could have waited
You could have waited

Gracias rf