Musnorvegicus

Cambiamenti

noreply@blogger.com (Carlo) — Sun, 28 Jan 2018 09:06:00 +0000

Dopo molti anni, pervaso dalla singolare malinconia che gorgoglia negli esseri umani, anche quando devono lasciare oggetti e "enti" vari, passo ad altra piattaforma.
Non posso che ringraziare il mio piccolo blog, per tutto ciò che mi ha permesso.
Lo lascio ancora attivo, non so per quanto, forse per sempre.

Anche se il cantiere è aperto, mi trovate qui:

https://musnorvegicus.it/

Grazie a tutti.

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Centro Cultural Tina Modotti - II

noreply@blogger.com (Carlo) — Mon, 22 Jan 2018 18:23:00 +0000

Il Centro Cultural Tina Modotti ha tradotto una seconda mia poesia, tratta dal poemetto "Il bombardamento di Erba":

di Carlo Tosetti(Italia)ita/espa

Anche mio padre, altrove,
sfollato da Erba dopo
gli attacchi e bambino,
guardava la guerra
dai monti bresciani
della Valle Camonica
e gli scontri in pianura,
quasi un passatempo,
furono niente, o poco.
Come i proiettili posti
dal capitano tedesco
sopra i binari per gioco.

*

de Carlo Tosetti(Italia)espa/ita

También mi padre, en otra parte,
evacuado de Erba después
los ataques y niño,
miraba la guerra
desde los montes brescianos
del Valle Camonica
y los enfrentamientos en la llanura,
casi un pasatiempo,
fueron nada, o poco.
Como los proyectiles puestos
por el capitán alemán
encima de los rieles por juego.
Traduzione cctm
http://cctm.website/category/cctm/

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Un posto di vacanza

noreply@blogger.com (Carlo) — Mon, 22 Jan 2018 10:52:00 +0000

Oggi, su Un posto di vacanza, alcune mie poesie. Grazie di cuore!

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Gli alfabeti intatti

noreply@blogger.com (Carlo) — Fri, 19 Jan 2018 15:54:00 +0000

Oggi, su Poetarum Silva, la mia recensione de "Gli alfabeti intatti", di Francesca Fiorentin.

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Centro Cultural Tina Modotti - I

noreply@blogger.com (Carlo) — Fri, 19 Jan 2018 15:50:00 +0000

Il Centro Cultural Tina Modotti, con mia grande sorpresa, ha tradotto una mia poesia, tratta dal poemetto "Il bombardamento di Erba":

di Carlo Tosetti(Italia)ita/espa

Era il primo
d’ottobre verso pranzo,
che il rombo diffonde
di nuovo la squadriglia,
più nutrita, ben diciotto,
e fra le nuove case rase
al suolo, s’abbattè
la torre finalmente,
vuotata nottetempo
dai tedeschi, di quattro
bidoni di benzina.
La seconda giornata assassina.

de Carlo Tosetti(Italia)espa/ita

Era el primero
de octubre cerca del almuerzo,
que el fragor difunde
de nuevo la escuadrilla,
más numerosa, bien dieciocho,
y entre las nuevas casas reducidas
a escombros, se derroca
la torre finalmente,
vaciada de noche
por los alemanes, de cuatro
barriles de gasolina.
La segunda jornada asesina.

Traduzione cctm

http://cctm.website/category/cctm/

Il bombardamento di Erba (poemetto)

noreply@blogger.com (Carlo) — Thu, 18 Jan 2018 07:35:00 +0000

Il poemetto completo (pdf) è disponibile qui: Il bombardamento di Erba

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Atelier

noreply@blogger.com (Carlo) — Wed, 17 Jan 2018 07:34:00 +0000

Oggi, su Atelier, un estratto dal mio poemetto inedito "Il bombardamento di Erba".
Grazie di cuore a tutta la redazione!

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Swedenborg

noreply@blogger.com (Carlo) — Wed, 10 Jan 2018 09:16:00 +0000

E’ vostro l’accodarsi

irragionato alle fanfare,

nella grande pompa

delle nere processioni

e l’accodare il volo

nella pratica barbarica

delle meste uccellagioni;

restano le piume implumi.

II.

Lungo il dardo fiacco

che scagliano candele,

al sole, liquidi e contro

il vento solchiamo

scevri d’ogni bene:

tacciono le gonfie nenie,

le mute litanie di vele.

Ardete, oh voi Sirene.

III.

Nessun pianto,

il vostro, egro,

alcuno distoglie

- avvolto dal sonno -

dal mondo lapìdeo

e mendace, che dormo;

la stanza di Swedenborg

ha luci sul cosmo.

Poesie marine - V

noreply@blogger.com (Carlo) — Sun, 07 Jan 2018 08:56:00 +0000

E' una serie di poesie scritte ispirandomi alle foto di Giovanni Cecchinato (le trovate qui: Costa Adriatica Nord - Liquido confine)

Lungo le rotte s’incontrano,

in gomitoli occulti

bisticciano, fondono,

e s’accrescono, forti,

l’intenzioni dei venti.

S’incomoda e copre

le intere migrazioni,

lo scirocco ha carrozze

stipate di bizze africane;

da sud-est, caldo, respira

e, all’impeto passato,

sputano i fiumi strapazzati

le piante divelte alla foce.

Un piede

noreply@blogger.com (Carlo) — Thu, 28 Dec 2017 11:30:00 +0000

[fonte]

È stato trovato un altro piede

su una spiaggia in Canada,
completo, manca nulla
- tibia e fibula,
tarsi e metatarsi, calza
e scarpa - se non la carne.

Ormai è lo svelato mistero
- quello dei suicidi -
d'un corpo che s'ammolla,
piano nel sale si sfalda,
al lido approda un piede,
solo, galleggia la scarpa,
l'altro s'è perduto, solo:
ha ceduto la stringa.

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Poesie marine - IV

noreply@blogger.com (Carlo) — Wed, 27 Dec 2017 13:43:00 +0000

E' una serie di poesie scritte ispirandomi alle foto di Giovanni Cecchinato (le trovate qui: Costa Adriatica Nord - Liquido confine).

IV.

Si salvano i costrutti
pensati ad armi pari:

se tagliano sottili

l’onda o la forza dei venti,

la tempesta, soltanto,

sferzando li piega

e resistono a mare.

Attorno alle lingue,

che portano al largo

solide radio stazioni,

spezzano i frangiflutti,

coi tetrapodi burrasche.

Lili Marleen

noreply@blogger.com (Carlo) — Thu, 21 Dec 2017 09:58:00 +0000

Oh, cara nona, quand
sun a dree a durmì

e tì te saltet foeu,
a dumandaa de fat scultaa
Lili Marleen, mì se desii
tutt masaraa, perchè se,
gh’avevi la caséta,
ma trent’ann fa.

U legiù in del perucchee

che a sugnaa i mort
voeur dì ch’el ghè
in bal un cambiament;
oh, cara nona,
qual Cambiament? Cume se faa?
Che te sigùtet cun la caséta
de trent’ann fa…!

Traduzione:

Lili Marleen

Oh, cara nonna, quando

sto dormendo
e tu salti fuori,
a domandare di farti ascoltare
Lili Marleen, io mi sveglio
bagnato fradicio, perché si,
avevo la cassetta,
ma trent’anni fa.

Ho letto dal parrucchiere,

che sognare i morti
significa che c’è
in ballo un cambiamento;
oh, cara nonna,
che cambiamento? Come si fa?
Che insisti con la cassetta
di trent’anni fa…!

(qualora riscontraste errori nella scrittura del dialetto, vi prego di comunicarmelo)

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Yule

noreply@blogger.com (Carlo) — Tue, 19 Dec 2017 21:01:00 +0000

[fonte]

E discerni tu,

che all'irradiare
di quanti e di quali
rintocchi scandisce
l'ore il campanile,
immutate, sempre,
con identica lena,
da polmone perfetto, meccanica?

Fuori, sconsacrate,
ruotano stagioni
sopra i riti interrati,
forastici, fertili capri
e grembi roventi
e falò, poi messi
falciate a lama e vaiolo:
sono codesti i frutti veraci.

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Billy & Coyote

noreply@blogger.com (Carlo) — Fri, 15 Dec 2017 07:29:00 +0000

Oggi, su Poetarum Silva, la mia recensione di Billy e Coyote, romanzo di Stefano Bortolussi.

Immacolatella

noreply@blogger.com (Carlo) — Tue, 12 Dec 2017 11:08:00 +0000

A scansare i denti

della notte, della volpe

rossa e del tasso,

impegnata dormì

sotto al tumulo

di pietra nei castagni,

e prima drizzate,

rigide le zampe al sole,

protese trovatella.

Fossi pittore,

la ritrarrei al trapasso,

poiché Turner espirò

“il sole è Dio”

e lei viva scansò

- da “L’isola di Arturo” –

pur vergine il nome

d’Immacolatella.

Poesie marine - III

noreply@blogger.com (Carlo) — Tue, 05 Dec 2017 07:55:00 +0000

E' una serie di poesie scritte ispirandomi alle foto di Giovanni Cecchinato (le trovate qui: Costa Adriatica Nord - Liquido confine).

III.

S’ergono i bastioni

e nemmeno possiamo,

nel senso letterale,

paventare il nemico.

La duna artificiale,

ricoperta dai teli,

difende le spiagge

dal padre, e costui,

che inghiotte come Crono

i figli minacciosi,

dalle creme solari difende

il potere stabilito.

Poesie marine - II

noreply@blogger.com (Carlo) — Tue, 28 Nov 2017 12:41:00 +0000

E' una serie di poesie scritte ispirandomi alle foto di Giovanni Cecchinato (le trovate qui: Costa Adriatica Nord - Liquido confine).

II.

Le procelle invernali
(orfane del gioco estivo
di travolgere e succhiare
al largo gl’uomini e le navi)
a svellere s’appagano
le strutture dei lidi.

Vano il patteggiare
dell’uomo col mare;
ogni cosa sulla costa
traballa, tentenna,
s’aggiusta e dunque,
rinforzata, trema.

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I galli combattenti

noreply@blogger.com (Carlo) — Wed, 22 Nov 2017 11:58:00 +0000

I galli combattenti
sono fiamme convulse:
balzano increstati,
scomposti si cavano
i bulbi, nelle terre
tue (laggiù, d'eccessi)
si scannano, incitati.

***

Il bollore sanguigno
vivente lo domano
le piogge di mesi:
stremano gli angeli,
alvei nuovi scavano
piste come ferite
da taglio sui costoni.

***

Al tuo defilare
- è di palpito caldo
sintesi e d'algore -
si fiuta frullo d'ali,
di gabbie clangore,
riscatto e nemesi,
degli aperti eremi
l'impensabili vette e burroni.

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Poesie marine

noreply@blogger.com (Carlo) — Tue, 21 Nov 2017 18:21:00 +0000

E' una serie di poesie scritte ispirandomi alle foto di Giovanni Cecchinato (le trovate qui: Costa Adriatica Nord - Liquido confine).

I.

Quando caccia il mare

la peluria di bruma,
e carezza le sabbie
svogliato di mattina,
c’intenerisce e dondola,
con sciacquii di respiro
assonnato, cullato,
e s’inclinano appena
i gusci di telline, i radi
ciottoli che piano,
nell’impasto della spiaggia,
producono la sabbia.

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Poesiaultracontemporanea

noreply@blogger.com (Carlo) — Sun, 12 Nov 2017 07:26:00 +0000

La mia poesia "Un case andaluso" ospitata da Poesiaultracontemporanea, di Sonia Caporossi. Grazie di cuore!

Europa

noreply@blogger.com (Carlo) — Sat, 07 Oct 2017 18:37:00 +0000

Sui monoteisti tutti,

vegliano Dèi rigorosi

(li si dice indifferenti):

nemmai ch'essi vìolino

i murati confini

del libero arbitrio.

Giansenio intuì

la presenza d'arcano

e muto algoritmo

- concede la grazia e fortune -

ma l'inconosciuto

conto s'annida

laddove obbediente

l'uccise la peste.

C'è chi tenta l’Europa

e pinge la prua

con l’occhio apotropaico,

stringe forte la Mano di Alo,

supplica i cinque

libri o pilastri,

scolpisce i quattro

cerchi concentrici greci,

e ignora che il male

respinto non è

l’intento dell'uomo.

Autunno lecchese

noreply@blogger.com (Carlo) — Tue, 03 Oct 2017 14:33:00 +0000

La mia casa è umida;
poco è chiaro perché

l’acqua non leghi alle stagioni,
onora nessun rito
rugiade e galaverne,
nei borghi che siamo,
paeselli coricati, brevi,
luoghi, lungo il fiume,
minori manzoniani.

I batraci che cantano
alla pozza d’estate,
si credevano impasto
di forma e di fanghi
e d’altri sedimenti
dei frequentissimi avi,
morire per cui, soltanto
risponde all’affondare,
il quiescere nel freddo
si distingue dal risveglio.

Il salce gigantesco,
- all’occhio tuo digiuno,
agguaglia l’eucalipto -
oltre lo stagno è nudo
e troppo dista il fiume;
ripiegò assetato il seme
piuttosto ai fontanili.
Febbrifugo, le polveri
bevo io, ch’entrambi siamo
ai mali dell’umido inclini.

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Leibniz

noreply@blogger.com (Carlo) — Sat, 30 Sep 2017 12:01:00 +0000

Tu l'affermi, o l'hai sognato,
persuaso che la rada
di Lisbona fu creata,
per annegarvi il cuore
d'anabattista buono,
colui che trasse d'impacci
Candido e che il giorno
e l'ora stabilita nel migliore
dei mondi scivolò
nel mare sbattuto
da scritta ecatombe,
che lui non cerca
come un medico il male,
ma l'incontra necessario.

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Aratri

noreply@blogger.com (Carlo) — Wed, 13 Sep 2017 16:53:00 +0000

[fonte]

Al morire dell'estate,

nel campo sonnolento

- fa d'oppio la maggese -

che s'apre dietro casa,

spaesata e buffa posa,

dei duttili gabbiani,

un'avanguardia nuova.

Ignuno fiutò mari,

ma lezzi di concimi

dell'agro e lordure;

saggiano temperie

nei luoghi e piantano

forse gli avamposti,

sogni di crassi prati,

precorsi dall’autunno

e infranti dagl’aratri.

Liquido confine II

noreply@blogger.com (Carlo) — Wed, 13 Sep 2017 08:29:00 +0000

Liquido confine, di Giovanni Cecchinato.
Qui la seconda puntata.

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Gli alfabeti intatti

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Il bombardamento di Erba (poemetto)

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FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

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