The other side

Empecé a interesarme por el tema cuando empezaron a mostrar las imágenes de brokers y otros empleados de compañías financieras saliendo de sus oficinas con cajas llenas de efectos personales. Seguí con el interés cuando veía documentales sobre la gente que había perdido su casa y los ahorros de toda la vida. Siempre he pasado las páginas de economía como he pasado las de motor, nunca las he entendido. Sin embargo, hace unos meses, escuché un podcast sobre la crisis, The Giant Pool of Money, que me enganchó. A este siguieron otros en Planet Money y ahora sigo sin tener las cosas claras pero me voy desasnando. Lo mejor y lo último ha sido un documental en la tele pública sobre Brooksley Born. Esta señora estupenda ya se las tuvo que ver con el club de los machotes cuando estudió en los 60 en Stanford. La trataban como inepta y la acusaban de ocupar una plaza en la universidad que debía ser de un hombre que se podría librar así de tener que ir a la guerra. Llegó a ser una abogada de éxito en varias firmas y fundó una asociación feminista de abogadas. Entre 1996 y 1999 fue la jefa de la Commodity Futures Trading Commission y fue alrededor del 98 cuando empezó a sospechar de la solvencia de inversiones tan exóticas como los derivativos. Intentó evitar el colapso económico imponiendo regulaciones pero, otra vez, el club de los machotes, esta vez Greenspan, Summers y demás, se impuso. Y así les va.
En la entrevista en el Washington Post la señora Born se muestra con una dignidad y unos 68 maravillosos años y, aunque no lo diga, en su media sonrisa se puede ver un “I told you so”.

(Foto del Washington Post)

Igual ustedes me echarán una mano decidiendo si ya me he vuelto demasiado políticamente correcta. Pronto va a hacer quince años que vivo por estas tierras y familia y amigos me dicen que se nota, sobre todo en cabreos como este. Les cuento. Estoy escuchando el podcast de La Ventana y comentan las nominaciones a los oscars: que si la Streep exagera mucho su papel, que si la Bullock es una sorpresa, que si la Pe ha enamorado a Hollywood… Cuando llegan a Gabby Sidibe, la protagonista de Precious, comentan su visita a San Sebastián: que tuvieron que arreglar los muebles para que se pudiera sentar cómodamente para una entrevista y que comió un montón de pintxos. ¿Su interpretación? ¡A quién le importa! Es gorda, y ya.
Eso, cabreada.

Parece que este semestre tenga treinta y dos semanas en lugar de dieciséis. No sé por qué. Los estudiantes no tienen la culpa, son como son y hacen lo que hacen. Las colegas tampoco son porque tenemos una no-relación muy llevadera. Debo ser yo. Sé que tengo tarea para las vacaciones. En unos diez días salgo para mi otra casa.
Ya estoy alistando mis asuntos: alquiler, facturas, correo, tarjetas, pasaporte, detalles para el ahijado, dentista… El horario para el semestre próximo está en borrador y hay que cuadrarlo ya. Tengo que comprar cera para los aparatos y más agujas de plástico. Mi madre quiere cardamomo para las infusiones, o la polenta, no sé, aún no me quedó claro.
La lectura para el viaje está ya lista y los podcasts también. Tengo que ir a arreglar papeles a Madrid y aprovecharé para darme un paseo por Las lágrimas de Eros y la Plaza Mayor. Intento planear visitas que me animen ya que tengo que pasar el mal trago de la embajada. Igual hasta me doy una vuelta por Alcorcón. Y decidir si AVE o Iberia.
Muchas cosas que hacer antes y muchos planes para las semanas en el otro lado.

Después de semanas sintiendo un cansancio raro decidí ir al médico. Digo raro porque en mi trabajo estoy muchas horas de pie y haciendo el ganso pero no soy estibadora ni nada parecido. Mi amiga F, profesional del ramo, me dijo que no estaría de más hacerse un chequeo. Pedí hora y la doctora me mandó hacer análisis. A la semana siguiente volví para el examen y la revisión de bajos anual. Empezamos la sesión revisando los resultados de la analítica y todo parecía estar en orden. Me hizo desnudar y poner una bata de papel, de esas abiertas por la espalda. Durante el examen me preguntó si podía haber otra razón para el cansancio. ¿Todo está bien? ¿el trabajo? ¿tu pareja? Sí, todo bien, el semestre pasado fue jodido pero ahora todo bien; la relación a larga distancia la llevamos bien, es complicado pero nada traumático.
Y ahí vino “la pregunta”: ¿y qué tal tu vida espiritual? Me quedé helada, y no sólo porque llevaba media hora envuelta en papel y con las patas en estribos. ¿Crees que hay vida después de la muerte? Mis ojos buscaban la cámara oculta en algún rincón de la diminuta consulta. Balbuceé respuestas que no sé si tenían sentido pero de pronto mi doctora empezó el cuento de cómo ella encontró a Jesús.
Mis amigas, después de reírse en mi cara, me recomiendan que cambie de doctora.
¿Qué piensan?

Un día o dos por semana voy a recoger a mi vecina al colegio. Con ella pasé una semana en remojo y al sol en Michigan en agosto y comparto cuentos y escondite de vez en cuando. Ya se habrán dado cuenta de que soy muy niñera. Me gané la vida durante un tiempo cuidando a dos personajes de 10 meses y tengo la suerte de poder disfrutar de las aventuras de otros niños y niñas en mi vida.
Los paseos desde la escuela a casa con mi vecina, tomando dos trenes en medio, son un paréntesis a la rutina y una vuelta a la realidad y a la fantasía. Me cuenta lo que hace en el cole, lo que le gusta, sobre sus amigos, nos paramos a ver las hojas cambiantes de color, las ardillas, la basura, las señales en las vías, todo lo que encontramos en nuestro camino. Siempre terminamos en Artemio´s Bakery para comprar alguna cookie o un pan dulce para ella y para sus hermanos gemelos que la esperan en casa. El otro día le pregunté si había hecho brownies para estrenar la bandeja nueva que había comprado su papá. Me empezó a contar con una enorme sonrisa, estaban riquísimas, con un vaso de leche. De repente, empieza a llorar:
marta: What´s wrong?
vecina: I ate the last piece!
marta: Good! Why are you crying?
vecina: I ate it! I didn´t save it for you!
Me costó como cinco minutos convencerla de que no pasaba nada.

Soy novata en esto porque no tengo ningún recuerdo infantil de visitas al dentista, cuando te dan regalitos y te sonríen. Ahora cumplo bastante bien con mis visitas rutinarias pero siempre con miedo.
Esta semana pasada lo que era una ligera molestia al beber agua fresca se convirtió en dolor horrible. Conseguí hora para la dentista tres días más tarde y para seguir con el curro tuve que tomar más ibuprofeno y nolotil que en los últimos cinco años. Por fin llegó el gran día y la mala noticia: se salva la pieza pero hay que matar el nervio. Me pone la inyección y siento que la mejilla se me cae. Dos horas y cuarto más tarde, dolorida y con un extraño y asqueroso sabor a lejía en la boca, me levanto de la silla y le confieso a la doctora: I almost cried. Me mira alucinada y me pregunta que por qué no levanté la mano, que me hubiera dormido otra vez.
Soy boba, I know, pensaba que tenía que doler, que era normal, que los dentistas tienen que hacer daño, costar un riñón y hacer daño.
I know better now.