domingo, 5 de abril de 2026
Georges Moustaki
Moustaki cantaba aquello de Je ne sais pas où tu commences/Tu ne sais pas où je finis pero el tiempo ha pasado y nadie sabe quién era Moustaki y mucho menos le importa a nadie saber dónde empieza uno. Saber dónde termina es más sencillo. Un blog, este, es una esquina en la nada. Dejar el alma en un blog es invertir en arena, un derroche. Sin embargo te quiero. El alma está llena de pasodobles, de canciones olvidadas, de gustos bajo la lengua y sobre una cama, desde papillas en una cocina luminosa hasta visitas a hospitales con enfermos que se mueren después de luchar con enfermedades oscuras. Algunos no se mueren, es difícil morir. Y lento. Dans le jardin de l'homme au cœur blessé,/l'herbe est brûlée. Pas une fleur que también cantaba el de Alejandría, aquel discípulo de Brassens, (¿Qué dice este antiguo?) que en un domingo como hoy se llenaría de inspiración con el sol (o la lluvia, lo que toque) que entra por la ventana y hace que escribir, todavía, sea un absurdo. Que tengan ustedes un buen día. Domingo de Resurrección
“La Alejandría de mi infancia – recuerda – era el mundo en pequeño con todas las razas y todas las religiones. Soy raramente extranjero en alguna parte porque siempre encuentro una referencia con Alejandría en los idiomas que he escuchado ahí, los olores que ahí he respirado o los colores…”
sábado, 4 de abril de 2026
Seguimos.
No se distraigan los incondicionales, no miren para otro(s) lado(s) que aún sin saber de qué va esta historia seguro que algo sacarán en limpio. O en sucio. Mueren los héroes y los cobardes, murió Cortázar que tenía talento y una dentadura horrible, murió Valente que nos dejó poemas como perlas y su mal humor. Que nos esperen mucho tiempo.
La razón de esto y eso es difusa, insisto por si alguien tiene abierta las escotillas y no se ha percatado que la marea del silencio sube, también lo de los cangrejos y que el dolor en el corazón no se cura por mucha ginebra con tónica, paseos entre/por la niebla o huidas de madrugada por la claraboya desvencijada de la infidelidad (a qué o a quién es ya otra cuestión).
Seguimos, aquí, cada día ¿ves?
Sobre la fotografía:
From the book Tsiganes. Wanderndes Volk auf endloser Straße; Otto
Daetwyler (Fotos) und Matéo Maximoff (Text), 1959
viernes, 3 de abril de 2026
Vaya plan.
Oleg Gurenkov
Respiro y miro la luna, busco las palabras que naveguen como barcos triangulares por el mar de este blog oscuro y torpe, valen solo las que sobrevivan al huracán de la indiferencia. Hay un verso pendiente, ese que nunca escribiré, una sospecha desesperanzada, la sombra de una sonrisa detrás de un maquillaje de naufragio. Los niños juegan con espadas de madera, en el patio ha crecido el musgo y el solidago, no todo está hecho y el chasquido de las promesas rotas, ese plof, plof de las pisadas estipuladas, el recorrido de los intrusos, no habla precisamente de victoria sino de abstinencia. Vaya plan.
jueves, 2 de abril de 2026
Me lío
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Esto va de contar de un día para otro, contar sin contar, a nadie
le importa, no estoy para nadie, he cerrado todas las ventanillas con candado,
vuelva usted mañana, me he puesto otra máscara, tengo la memoria perdida de
libros, poemas, disquetes de ordenadores antiguos, cuadernos de anillas con
apuntes al estilo Walter (Benjamín), cuerdas rotas de una guitarra de Bill
Frisell y una piedra de tamaño regular encima de la cabeza. Ahí vamos. O
venimos, que ya no sé, me lío.
miércoles, 1 de abril de 2026
Il Caso N¨Gustro
Novela negra,
francesa,
inquietante.
De lectura obligada
(para amantes del género).
“Después de más de 40 años, hay quien considera que «El caso N´Gustro» sobrevive únicamente sobre la base de trucos estilísticos, que ahora dominan muchos otros autores. Sin embargo la novela tiene mucho más que ofrecer que un puro entrenamiento estilístico. En su tiempo supuso una especie de provocación; con un lenguaje que se reveló como escandaloso. Con ese estilo suyo tan rápido y moldeable, tan lleno de humor negro, cuajado de buena literatura, con una jerga cercana a lo coloquial, en la que se desliza constantemente la referencia culta, Manchette nos cuenta una historia de violencia, conspiraciones y preguntas acerca de cómo deberían ser las cosas y cómo son realmente.”
Giovanni Battista Doni
“El origen de las notas musicales vigentes data también del siglo XI, cuando un diácono benedictino llamado Guido d’Arezzo escribió el siguiente himno en honor a San Juan Bautista:
UT queant laxis
REsonare fibris
MIra gestorum
FAmuli tuorum
SOLve polluti
LAbii reatum
Sancte Ioannes
Historia freak de la Música
Joaquín Barañao
REsonare fibris
MIra gestorum
FAmuli tuorum
SOLve polluti
LAbii reatum
Sancte Ioannes
Empleó luego las primeras sílabas para leer música. Su valor era relativo: podían ser aplicadas a cualquier nota, dependiendo del contexto. Guido era de la opinión que los cantantes necesitaban de este soporte pedagógico, pues eran «los hombres más estúpidos de nuestro tiempo». Pero ¿Y esa «UT»? Unos 630 años más tarde, los europeos decidieron que a la hora de solfear ese sonido resultaba algo empalagoso para la lengua, y Giovanni Battista Doni la reemplazó, siguiendo la tradición de las sílabas iniciales. Pero esta vez, con un toque de vanidad, por el Do que marcaba el comienzo de su propio apellido”
Historia freak de la Música
Joaquín Barañao
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