Anoche estuvo lloviendo, anticipo de lo que va a pasar hoy durante todo el día.
La tormenta por dentro y por fuera.
El día está siendo
gris de verdad, un día más (un día menos) en este mes que no entiende ni de colores ni de primaveras.
Y me he sentado aquí, para intentar traerme recuerdos a la memoria y sacarme todas las sensaciones fuera.
Porque ahora la vida parece eso, un intento constante.
Una probabilidad entre cien de conseguir lo que queremos, una victoria.
Y esa descompensación a un resultado favorable no me hace desfallecer,
mientras haya una posibilidad todo es posible.
Siempre he sido de esas.
De las que piensan que querer es poder.
(casi siempre)
Y no me canso de intentarlo.
No me alejo de mi, aquí dentro tengo mi hogar.
Y si todo esto no es cierto…
voy a tardar algo más de tiempo en decirme lo contrario.
Voy a permitírmelo.
Hay sitios para encontrarse y personas para perderse.
Y yo me encuentro aquí sin buscarme.
Y tú, te (me) apareces.
Acabo de regalarme un suspiro.
Otro más.
Porque contigo, siempre es ahora.
Eres así,
vienes, te vas…
pero nunca te quedas.
Estoy a un solo paso de tenerte para siempre.
Ahora que ya es imposible que vuelvas…
Y ese bucle producido por tu ausencia te trae constantemente de vuelta.
Pero me sigue gustando traerte como
de a ratitos y contarte como está siendo mi vida desde que no estás.
Casi dejé de escribirte, nunca de pensarte.
Las palabras se tornaron mudas, calladas…
Esa es tu voz en mi silencio.
Si, ya sé, suena fatal…
suena a desastre…
Lo malo de callar lo que sientes es que corres el riesgo de perder lo que quieres.
Y a ti no puedo perderte por segunda vez.
Ojalá pudiese hacerlo.
Tengo la sensación de haber ido tapando con parches algunos de mis males.
Cuando en realidad esos parches tapan lo que más deberíamos enseñar.
Así es cómo he ido conociendo ese lado no tan amable de la vida.
Hoy te regalaría la vida entera, así cómo lo hago yo, muy mal envuelta...
para que no te cueste empezar a usarla de buenas a primeras.
Hay días en los que me gustaría escribir el poema perfecto.
Otros en cambio, el poema perfecto se escribe sólo con tu nombre.
Nunca se vuelve a ser la misma dos veces, ni se regresa del dolor siendo la misma de antes.
Por el camino se van perdiendo los sueños y parte de la inocencia que se tenía cuando se crearon.
Y cuando llueve, te haces mi presente y no sé porqué.
Y hay días, algunos días,
que la odisea del recuerdo me lleva a través del tiempo y me hace extrañarte en cantidades industriales.
Resurgir de las
cenizas cuando parece que todo está en ruinas.
¿A dónde te fuiste?
Porque esto sí que ha sido todo un viaje…
...a mi hermano.
