Un'anima e tre ali – Il blog di Paolo Statuti

Hieronim Bosch

     Il mio amico poeta Marek Baterowicz nella parte del libro Frammenti (2018), dedicata alle sue riflessioni sul Museo del Prado, scrive così del trittico Il giardino delle delizie di Hieronim Bosch: «Fra tanti maestri di tanti paesi stupiscono forse più di tutti i quadri di Hieronim Bosch, detto qui El Bosco, il quale nella seconda metà del quindicesimo secolo sembrerebbe un precursore del surrealismo! Ma si tratta solo di apparenze. Bosch fu ispirato dall’opera medievale La visione di Tungdal…Il pittore colpisce per l’apparente disordine delle allucinazioni, ma la concezione dell’insieme e il simbolismo delle scene sono ponderati. I singolari dipinti di Bosch turbano con la visione del paradiso come esasperato dall’inferno e minacciato dall’attacco di creature mostruose, intrappolate in strani marchingegni o conchiglie marine, assalite da enormi uccelli, insolite forme danzanti simili a strumenti musicali o strumenti di tortura. Figure nude volteggiano o sprofondano nell’abisso. Il titolo del trittico parla di delizie, ma in questo c’è il sarcasmo dell’artista, e i tormenti infernali ruotano con satanico rigore. Ciò che vediamo in Bosch si avvera forse oggi nelle manifestazioni non meno infernali della nostra epoca, lacerata dagli scoppi delle bombe e dagli attentati.

     Questo nostro mondo sta finendo in frantumi impregnati di sangue, e in corpi squarciati che il vento getta oltre i confini della vita”.

      Jean Arthur Rimbaud nacque il 20 ottobre 1854 a Charleville, piccola città nelle Ardenne francesi.

      L’aria di casa – la madre rigida e severa che governava dispoticamente la proprietà e la famiglia, l’ambiente borghese e provinciale non favorivano lo sviluppo spirituale di Arthur. Eppure il superamento della scolastica*, l’assimilazione del patrimonio letterario nazionale, i nuovi, decisi passi nella creazione – si verificarono nell’adolescente tredicenne come scosse elettriche.

      I giorni della guerra franco-prussiana troveranno nel giovane atteggiamenti risoluti. Le fughe a Parigi, malgrado la contrarietà materna, senza soldi, senza conoscenze. Gli scontri duri, aspri, spavaldi con tutto ciò che lo costringe alla sottomissione: con la madre, gli occupanti prussiani, la polizia, la direzione ferroviaria.

      Le tre fughe a Parigi, l’adesione agli ideali comunardi, si concludono con un fiasco: deve restare con la madre a Charleville, costretto dalla fame e dall’ordine sociale.

      Si ribella in uno scoppio di estasi poetica. – Nella cittadina natia, nell’autunno del 1871 a diciassette anni Arthur scrive un’opera di estatico rapimento – Il battello ebbro.

     Spedisce le sue poesie a Verlaine a Parigi. Verlaine è commosso e inebriato dal forte profumo e dall’alcol delle nuove poesie e lo chiama a Parigi. L’inverno, la primavera e l’estate del 1872 Rimbaud li trascorre col suo nuovo amico nella capitale. Qui hanno luogo i primi incontri con la letteratura del perbenismo. Disgusto. Rigetto. Disprezzo per tutto ciò che “scrive l’intricante Parigi”. “Che secolo di mani! – La mano da penna vale la mano da aratro”**. La nostalgia per gli orizzonti inesplorati, per l’universalità che si dissolve negli spazi di mondi infiniti. Rifiuta Parigi, paragonandola a un vecchio inutile soprabito. Qualche mese trascorso in Inghilterra e in Belgio con Verlaine, ancora la fede in una cosa sola – nell’Amore che il compagno gli racconta, il giuramento… Poi finisce anche questo. Quando dopo il famoso tentato omicidio di Verlaine*** (Bruxelles, agosto 1873), si convinse che anche quel periodo era stato illusione, egoismo mascherato, isterismo, apparenza, orrenda menzogna, come tutto ciò

*Intesa sia come contesto educativo formale del XIX secolo, sia come filosofia medievale (N.d.T.)

**Una stagione all’inferno (N.d.T.)

***A Bruxelles durante una lite Verlaine sparò a Rimbaud ferendolo (N.d.T.)

che aveva trovato in Europa – avviene la chiusura definitiva. La chiusura di ogni porta che conduce al mondo interiore. Cosa accadeva in esso nei seguenti lunghi, penosi, duri anni, nessuno lo sa.

     Sempre nel 1873, in autunno, nella piccola tenuta di famiglia a Roche, presso Charleville, Arthur bruciò nel camino le copie in suo possesso del suo primo libro Una stagione all’inferno*. Come afferma la famiglia, dalla sua stanza giungevano rumori di lotta e grida di dolore, mentre creava. Ma le bruciò in un profondo silenzio. Da allora non scrisse più niente.

     Soltanto lettere. Dure, aride frasi alla famiglia e agli amici di remoti vagabondaggi. Descrizioni di fatti puramente esteriori. Mai niente – neanche una parola – che possa tradire la vita spirituale, il lavoro sulla santità interiore che irradiava da lui allora, quando dopo lunghi viaggi, prevalentemente a piedi, in Europa, Asia, Africa, si stabilì ad Harar (in Etiopia), trovando lavoro in una ditta commerciale. Le lettere di quel tempo contengono soltanto calcoli, cifre, elenchi, quanto deve ancora risparmiare per tornare nel paese. Brucia lunghi undici anni (1880-1891) nella pazzesca calura africana. Contratta i prezzi coi mercanti, organizza carovane e le conduce lui stesso, instancabile, eternamente in movimento, sempre di corsa. Le lettere sono piene di notizie interessanti sul commercio. Articoli scientifici per la Società Geografica a Parigi. E interi elenchi di libri che chiede, e che dimostrano l’insaziabile fame dell’intelletto. Metallurgia, Idraulica, Lingue, Produzione delle candele, Medicina – teoria e pratica, tutto ha per lui uguale importanza, tutto vuole conoscere a fondo, imparare, capire.

      Non sappiamo molto del fuoco interiore che divorava lo spirito, come non sappiamo quale fuoco gli corrose il corpo – quale misteriosa malattia gli tolse l’uso di una gamba e di un braccio. Assai sofferente, nell’ultimo anno di vita visitò la patria e la famiglia. A Roche, con una gamba amputata, ordinò di attaccare il cavallo alla carrozzella e corse per i campi durante un temporale, sferzato dalla pioggia. Cosa avveniva allora nel cuore ardente che aveva creato la fiamma delle Illuminazioni  e che amava i fratelli neri?

      Forse ce lo potrebbero dire le visioni che lo assalivano quando come un martire si spegneva a Marsiglia, il 10 novembre 1891. Ci dice Isabella Rimbaud che egli vedeva colonne di smeraldi, piogge viola, angeli. Le visioni erano potenti e isolate. La sorella non le capiva e di esse non ci ha trasmesso niente. Jean Arthur Rimbaud morì con il suo più grande mistero nell’anima. Ha lasciato questo libro. Piuttosto un reliquiario religioso, non un’opera imponente, ma un

*Non potendo pagare il tipografo. Rimbaud abbandonò 500 copie in un magazzino a Bruxelles, ritrovate dal bibliofilo belga Léon Losseau nel 1901 (N.d.T.)

reliquiario capace di accendere una nuova vita in più di un cuore scosso dalla sua portata.

                                                                    II

     Paul Claudel nei suoi articoli parla di misticismo di Arthur Rimbaud.

     Misticismo tuttavia particolare, che non ha niente in comune col cattolicesimo teatrale di Verlaine o con la misteriosità del quasi misticismo di Maeterlinch.

     Rimbaud è stato tra i primissimi in Europa a trasferire le necessità metafisiche e spirituali dell’uomo dalle sfere astratte e ultraterrene alla vita quotidiana.

     La metafisica della vita, della vita intesa non come concetto, ma vissuta nel tempo, è l’essenza della rivoluzione poetica ed esistenziale di Rimbaud. La  metafisica vissuta della quotidianità è intesa come l’unico vero sbocco di un istinto religioso profondo.

     Il bisogno di sentire Dio e di frequentarlo ogni giorno ha lasciato gradualmente le chiese e i templi e ha occupato le piazze e le strade. Con l’urbanizzazione della vita intera avviene l’urbanizzazione della religione – la sua concentrazione nella vita quotidiana.

     Le nostalgie metafisiche di Rimbaud non potevano chiudersi nell’ambito  dei versetti della Chiesa Cattolica. È chiaro. Tuttavia esse non potevano neanche saziarsi dell’istrionismo dell’Arte “pura”, né potevano accontentarsi delle risposte della religione tradizionale. Il conflitto di Rimbaud col mondo artistico e il più illustre rappresentante di questo mondo – Verlaine, è la prova della colossale differenza esistente tra il mondo interiore del grande Rimbaud e la meschinità delle grandi glorie e celebrità effimere, o che durano anche un paio di secoli.

     La Parigi letteraria di quei tempi era soltanto “letteratura”, e lottava per la letteratura. La questione del vers libre o del nuovo ritmo, o delle nuove rime, era questione di vita e di morte. Verlaine creava i versi dalle tragedie della vita e faceva sfoggio di infelicità nelle Mes prisons. Per Rimbaud, oltre ai versi si trattava di qualcos’altro, di quella piccola aggiunta alle poesie, del loro sfondo, della loro intimità – del rapporto dell’autore con la vita e al tempo stesso dello scioglimento di tutti i legami con Dio, con l’Uomo, con la Società.

     Il disgregamento fu la semplice e naturale conseguenza. Il fatto che Rimbaud tacque e si ritirò dall’Europa con la fiamma non spenta di potenti nostalgie – con la mortale fedeltà a se stesso – fu soltanto fino alla tomba il rifiuto di un compromesso. La letteratura andò per la sua strada, non subendo la più lieve scalfittura, e il colosso del Battello ebbro iniziò il suo lungo doloroso viaggio alla ricerca della incarnazione delle sue aspirazioni religiose.

     La creazione di Rimbaud è satura di insondabile dolore per il mancato compimento di tutte le incarnazioni, di non appagamento di un “centesimo di fame”, di mancato trasferimento della metafisica nella realtà. Gradualmente egli respinge tutte le verità, accettandone alla fine una sola, il dolore della vita, come riscatto dalla menzogna della “letteratura”.

     Nelle poesie giovanili  subisce ancora le influenze artistiche, crede ancora  nella verità delle rime, quando già nelle Illuminazioni si abbandona con passione alla verità delle visioni. Le Illuminazioni – una visione enorme e sfrenata della realtà e la sublime costruzione di cose quotidiane, che gettano un’ombra sul “Mondo delle Idee” di Platone, la sua alterazione attraverso la necessità di una verità più essenziale e interiore, i voli pindarici che finiscono nel fosco inno di confessione di una nostalgia avvinta – in Una stagione all’inferno.

     Quest’ultima opera di Rimbaud – confessione piena di amarezza della fede dei precedenti periodi, dei rapimenti socio-letterari delle sue poesie, del venir meno della fiabesca fantasmagoria delle Illuminazioni, l’espiazione, le scuse e l’addio all’Europa – quella cameriera seduta trionfalmente sul divano del caffè – quell’Adieu pieno di dolore e di immenso silenzio. La professione di fede di un uomo che possiede “la verità in un’anima e in un corpo”, che si arrende alla vita.

      Queste tre tappe della sua strada umana – (della strada forse eternamente umana) sono segnate dai tre volumi della sua opera – il quarto dovrebbe riguardare la seconda metà della sua vita – contenere le sue lettere esotiche, dietro le quali, come dietro una maschera, si cela l’ultimo disgregamento e l’ultimo comandamento di Rimbaud-Uomo.

                                                              (Jean Arthur Rimbaud. Poesie. Vol. 1. Varsavia 1921)

(Trad. Paolo Statuti)

Saturo di Poesia e un po’ stanco per averne tradotta tanta, mi sono riposato un po’ chiedendo ospitalità alla Prosa. Nella mia biblioteca ho ripescato una raccolta di racconti brevi del noto scrittore polacco Stanisław Dygat. Di lui anni fa ho già pubblicato nel mio blog il profilo Stanisław Dygat: Ironia e grottesco e il racconto L’0nomastico, tratto dalla raccolta Serate piovose. Oggi  presento ai miei lettori il racconto La vendetta del dipendente, della stessa raccolta, e due racconti tratti dal volume Campi Elisi: Il tempo avvicina, il tempo allontana e Cinquemila zloty.

La vendetta del dipendente

      Quando il direttore B. percorreva il corridoio e dava un’occhiata nelle stanze, gli impiegati abbassavano la testa dalla paura. – Oh! – si sentiva bisbigliare – questo nostro capo è un porco come ce ne sono pochi. Dobbiamo stare attenti a non irritarlo, perché è capace di farci la peggiore porcata. Oh! – Ma il direttore B. che sentiva personalmente quei bisbigli (oltre a quelli che gli riferivano i più zelanti), sorrideva soddisfatto:

– Mi rispettano, stanno attenti, eh sì, per mia fortuna so mantenere il mio prestigio.

Nessun impiegato si rivolgeva mai al direttore B. per chiedere qualcosa, perché temeva di indispettirlo con una parola imprudente, e perfino di ricordargli che esiste. Per questo, quando il modesto impiegato S., pressato dall’indigenza, disse che si recava dal direttore B. per chiedere un aumento, i colleghi pensarono che il poveretto fosse impazzito e cercarono in tutti i modi di dissuàderlo da quel disperato proposito. Ma lui, spinto dallo sconforto, mise in atto la sua intenzione.

Il direttore B. lo ascoltò tranquillo, mordicchiando uno stecchino e fissando la finestra. La fissò a lungo, poi quando S. cessò di parlare, rispose in modo sorprendente, con voce calma e assonnata, senza distogliere lo sguardo dalla finestra:

 – Lo sa lei adesso cosa dovrei fare io? Dovrei mollarle un paio di ceffoni e con l’aiuto dei piedi, sbatterla fuori a calci dal mio ufficio. Non lo faccio solo perché per un simile zero, per una simile assoluta nullità quale lei è, non voglio alzarmi dalla poltrona e distogliere lo sguardo dalla finestra.

– Ma signore – rispose a bassa voce S. – lei maltratta la mia umanità.

– Ah, lei la pensa così? – chiese il direttore B. Si alzò dalla poltrona e con un calcio scacciò S. dal suo ufficio.

Allora nella mente di S. la cui umanità era stata così crudelmente maltrattata, sorse l’idea di una raffinata vendetta.

– Beh? – chiesero i colleghi, quando egli tornò alla sua scrivania – ti ha dato  un bel calcio nel sedere quel porco?

– Macché – rispose S. con un affabile sorriso – al contrario. Ci siamo sbagliati sul suo conto. Credetemi, è una persona squisita.

Da quel giorno S. dovunque si trovasse e a chiunque incontrasse ripeteva:

– Ah, credetemi! Non c’è nessuno come il nostro direttore B. È una persona squisita, un’anima gentile.

Trascorso un po’ di tempo, quando il direttore percorreva il corridoio e dava un’occhiata nelle stanze, gli impiegati sorridevano e lo salutavano con un cenno della mano. – Oh – si sentiva bisbigliare – questo nostro capo è davvero un’anima gentile, una persona squisita. Ci abbraccerebbe tutti con piacere.

     Ma il direttore B. che sentiva personalmente quei bisbigli (oltre a quelli che gli riferivano i più zelanti), aveva cominciato a trascurare moglie e figli, e per lunghe ore girovagava senza meta per le strade, ricordando amaramente gli incanti della lontana infanzia e maledicendo le speranze deluse dell’età matura. Un giorno chiamò S. nel suo ufficio. Non mordicchiava uno stecchino e non fissava la finestra. Parlava sottovoce e a testa china:

– Caro signor Kazimierz, io penso che potremmo raggiungere un accordo. La smetta però di alimentare questa campagna diffamatoria nei miei confronti. Mi sembra perfino deplorevole denigrare in questo modo il proprio superiore e  minare il suo prestigio.

S. si spaparanzò sulla poltrona e si mise una sigaretta in bocca. Il direttore B. si alzò prontamente per accendergliela.

– L’aumento – bofonchiò S.

– Ma certo, certo, caro signor Kazimierz. L’aumento, anche la promozione, qualunque cosa lei voglia.

Conversarono ancora un po’ come due vecchi amici al caffè, poi il direttore B. accompagnò S. alla porta, salutandolo con un profondo inchino.

– Che voleva da te il nostro amato capo, quell’anima gentile? – chiesero a S. i colleghi, quando tornò alla sua scrivania.

– Non è affatto una persona squisita né tanto meno un’anima gentile. È un porco come pochi. Mi ha letteralmente insultato e mi ha buttato fuori a calci dal suo uffucio.

Da quel giorno S. dovunque si trovasse e a chiunque incontrasse ripeteva:

– Non esiste al mondo un porco come il nostro direttore. State attenti, è capace di qualunque porcata.

E così gli impiegati cominciarono di nuovo ad abbassare la testa alla vista del direttore B. e a bisbigliare:

– Ak, che porco, che porco!

Ma il direttore B. era ingrassato, aveva ripreso il suo colorito e sorrideva soddisfatto:

– Conquistare la stima e il rispetto della gente non è una cosa semplice. Bisogna saper lottare per la propria dignità e il proprio prestigio.

Il tempo avvicina, il tempo allontana

Edoardo a Sofia

Gentile Signora!

Anche a me sembra buffo e assurdo scriverLe inaspettatamente dopo quaranta, e forse anche cinquanta anni che non ci vediamo, ed evocare i fantasmi di questioni tanto remote, ma mi è difficile astenermi dal farlo. Siamo giunti a un punto del nostro soggiorno terreno, in cui è doveroso fare un po’ di  contabilità eterna, anziché occuparci di rendiconti temporali, eppure una irresistibile curiosità e la tenerezza per le proprie vicende vissute, costringe via via a tornare con la mente a certi frammenti di esse. I frammenti che riguardano Lei sono particolarmente vivi e chiari nei miei ricordi. A volte mi sembra che sia accaduto tutto soltanto ieri, che basti allungare la mano per percepire la forma delle cose di quel tempo, la morbidezza dei suoi capelli biondi, che basti chinarsi un po’ sulla poltrona, da cui ora è così difficile alzarsi, per scorgere il fascino dei Suoi occhi verdi. Ma la cosa più interessante è ciò che rappresenta la principale ragione di questa mia  lettera e che in un certo modo annulla la nostra relazione incompiuta e sprofondata nei flutti del tempo. Ebbene, soltanto in questi giorni – non so per quali sentieri tornando al passato – a un tratto ho scoperto il mistero che per tanti anni mi tormentava: il mistero della nostra separazione. Dal primo giorno, quando La vidi al ballo del Centro Commerciale, Lei mi rubò il cuore. Con me Lei era abbastanza amabile, facevamo lunghe passeggiate insieme, parlavano delle ultime novità poetiche e delle sublimità dell’anima nelle pastoie del corpo. E sentivo che, malgrado i capricci che non possono stupire in una figlia unica viziata, io non Le ero del tutto indifferente. Ed ecco che un certo giorno Lei mi invitò a casa sua. Sentivo che quella visita avrebbe deciso il nostro destino e accettai l’invito tremando per l’emozione e l’inquietudine, benché proprio quel giorno e a quell’ora mio fratello stava subendo una rischiosa operazione, ero molto preoccupato per la sua salute. Stavamo seduti a bere il tè, guardando un album di cartoline a colori e davanti a noi si preannunciava in forme reali il momento delle parole fatali. Ma, inquieto per la salute di mio fratello, mi alzai e dissi: “Mi consenta di fare un salto in clinica per sapere come sta mio fratello e torno subito.” Ma Lei, stiracchiandosi pigramente, rispose: “È già tardi e sono stanca, temo che al suo ritorno mi troverà quasi addormentata.” Uscii e da allora Lei non ha più voluto vedermi. Dopo un periodo di grande sofferenza e sconforto, lasciai la città, senza capire perché ero caduto così in disgrazia. E solo in questi giorni mi sono reso conto che, più forte dei sentimenti, era stata per Lei l’offesa per aver pensato a qualcun’altro mentre ero al Suo fianco, anche se si trattava della salute di mio fratello. Intricati sono i meandri lungo i quali vaga l’orgoglio femminile: bisognava vivere a lungo per scoprirli. Posso aggiungere che l’ho amata ancora per lunghi anni, anche dopo il mio matrimonio, e non fu un caso che mia moglie (morta, poveretta, due anni fa) si chiamasse Sofia. Spero che Lei vorrà replicare a questo mio remoto conto del passato. Bacio le mani.

                                                                                                          Edoardo

Sofia a Edoardo

Gentile Signore!

     La Sua lettera mi ha fatto non poco piacere e mi ha perfino commossa. Tuttavia devo correggere alcune inesattezze che si sono insinuate nella Sua memoria. La più importante è che la lettera non è indirizzata a me, ma a mia sorella Anna. Era lei  l’oggetto del Suo ardente amore, e dal fatto che io sono sua sorella risulta che non sono figlia unica, come Lei ha scritto. Anna, da quando L’aveva conosciuta, si confidava con me. Nutriva per Lei molta simpatia, ma nessun sentimento. Il Suo amore per lei la tormentava molto e quella sera Anna La invitò a casa sua per convincerLa onestamente della inutilità delle Sue intenzioni. Per lei non fu né facile, né piacevole. Approfittò della Sua improvvisa uscita per fingere di essersi offesa. Vede, caro Signore, l’orgoglio maschile cerca fino alla tarda età intricati meandri per spiegarsi gli insuccessi, e rifiuta le soluzioni più semplici. Per concludere vorrei ricordarLe che da quando Anna decise di rinunciare a incontrarLa, Lei mi visitava ogni giorno, per essere almeno vicino a sua sorella e sfogare con lei la sua tristezza. Io La consolavo come meglio potevo, e a volte Lei dimostrava anche di gradire il mio conforto. Poco dopo la Sua partenza mi sono sposata, più per necessità che per volontà.

La saluto e Le dico arrivederci nel giorno del giudizio divino.

                                                                                                           Sofia 

PS: Mio figlio si chiama Edoardo. Nella fotografia che Le allego Lei vede i suoi tratti che non dovrebbero risultarLe estranei.

Cinquemila zloty

La porta del bar si aprì di colpo: sulla soglia apparve un uomo alto di età media. Aveva il viso scarno e un naso così sottile e lungo, che un suo eventuale interlocutore, parlando con lui, avrebbe potuto ricevere quel naso in un occhio. L’uomo sbatté la porta dietro di sé; lo fece con tale forza da far tintinnare  l’insegna di latta rossa con una cornucopia semi cancellata, si aggiustò la cravatta, inghiottì nervosamente la saliva e subito a passi lunghi ed elastici si avviò sul marciapiede. Le lastre erano infiammate dal sole. Il cielo limpido e azzurro si stendeva come il telone di una bancarella da fiera, sopra i neri tetti deformati delle case, piccole, sporche e penose come i mendicanti intorno alla chiesa.

       Di nuovo la porta del bar si aprì. Senza chiuderla dietro di sé saltò al centro del marciapiede un piccolo ometto magro con la testa grande e rotonda come una zucca. Fece un passo a sinistra, si fermò, si guardò intorno, poi a passettini si diresse nella direzione opposta. L’uomo alto accelerò il passo. Cento metri dopo si trovarono appaiati. L’ometto pigolò:

      – Signore…

      L’uomo alto non si fermò. Proseguì col suo lungo elastico passo, infilò le mani nelle tasche della giacca fischiettando. L’ometto gli corse intorno come fa un cagnolino col suo padrone.

      – Signore, si fermi, signore, ma…

      – Levati dai piedi – grugnì l’altro tra i denti.

      L’ometto cercava di afferrare le maniche dell’uomo. Non badava a ciò che succedeva intorno: urtò un operaio che beveva al chiosco della gassosa, il bicchiere con un tintinnio si frantumò sul  marciapiede di pietra surriscaldato, l’operaio imprecò e riuscì a colpire con un calcio il sedere dell’ometto che ballava intorno alle maniche dell’uomo.

      – Signore, dammi i miei soldi…

      – Vattene.

      – Signore, come può? Lei mi ha truffato, io…

      – Levati dai piedi, te lo consiglio!

      – Signore, lei non ha coscienza, mi ha truffato, ma io…

      – Mi dai ai nervi…

      L’uomo rallentò alquanto il passo. L’ometto diminuì il ritmo delle sue evoluzioni intorno a lui, con una mano si massaggiava il sedere.

      – Allora mi ridia l’anello, e io le ridò i dieci…

      – No! Vattene!

      – Ma eravamo d’accordo per quindici…

      – Te lo dico per l’ultima volta: sparisci!

      – Lei doveva darmene quindici, e me ne ha ti solo dieci… Io devo averne quindici! La mia vita… Da questo la mia…

      L’uomo si fermò così bruscamente, che l’ometto volò via un paio di passi, frenò e scivolando mezzo metro, svolazzò in aria agitando le braccia. Si fermò e subito si rivolse all’uomo come a una preziosa cosa smarrita…

      – Signore, il mio den… la mia vi… il mio den…

      L’uomo afferrò l’ometto per i risvolti della giacca e lo sollevò, tanto che quello toccava a stento il suolo coi piedi. Cominciò a parlargli sottovoce e deciso:

      – Mi stia a sentire: per abitudine non sono un truffatore. L’ho ingannata, certo, non lo nego! Ma se fossi un truffatore vero, non ammetterei l’imbroglio. Ma non lo sono e per questo lo ammetto. E le dico quanto segue: a lei per qualcosa manca questo denaro e a me pure! Adesso c’è la guerra. Se ad esempio ci fosse una retata o qualcosa di simile, di sicuro non esiterei, per salvare me, a calpestare ad esempio lei. Bisogna lottare per la propria vita, come si può, e ringraziare Dio se si è più forti. Prima della guerra non la pensavo così, ma adesso è un’altra cosa… Ho agito generosamente dandole dieci, perché potevo anche non darle niente, e lei non mi avrebbe fatto ciò che mi farà ora. Prima della guerra non l’avrei considerata una buona azione, ma adesso è diverso… E ora, attenzione: vede quei due gendarmi? Là!

       – Li vedo, e allora?

       – Se lei non si toglie subito dai piedi la porto da loro e dirò che lei è un Ebreo.

       – No, no. Non lo faccia! Io non sono un Ebreo.

       – Lo so, ma loro mi libereranno di lei e prima che si chiarisca tutto e la lascino andare, può prenderle sul muso…

       – Ma i miei cinquemila…

       – Basta così! Lei mi ha proprio stufato!

       L’uomo afferrò l’ometto per la manica e cominciò a tirarlo verso i gendarmi.

       – Signore – pigolò a un tratto l’ometto. – Signore, lei non ha cuore… Signore mi lasci… io… lei non sa… io… io sono Ebreo!

       L’uomo si fermò, lasciò l’ometto fissandolo per un lungo istante. Nel suo sguardo c’erano odio, rimorso e riflessione.

       – Ah, tu – disse – tu cane rognoso, che ti venga un colpo…

       Tirò fuori dalla tasca un totolo di banconote spiegazzate e lo gettò ai suoi piedi.

       – Ecco i tuoi cinque e scappa, e non farti più vedere. A voi Ebrei non permettono di vivere tranquillamente. Prima della guerra ti avrei spaccato il muso per il solo fatto di essere un Ebreo… Ma adesso… adesso… è diverso.

        Con la mano fece un gesto come per dire “al diavolo”!, si girò e si allontanò in fretta.