storie dentro storie

Ogni cosa procedeva in maniera del tutto normale e noiosamente pacifica, finché la mia matrigna non si svegliò di soprassalto, come un gatto a cui qualcuno abbia pestato la coda. Emise un gridolino strozzato che mi fece sobbalzare, causando sguardi preoccupati e imbarazzati negli altri passeggeri in attesa alla stazione.
«Per l’amor del cielo», dissi arrossendo violentemente e cercando di evitare le occhiate dei viaggiatori. «Non siamo soli».
«Oh!», disse guardandomi con espressione delirante e occhi spiritati. «Ma io ho appena avuto una terribile premonizione».
È giunto il momento di parlare della convinzione della mia matrigna di avere una speciale inclinazione per questo genere di cose.
«Stava sognando», dissi, sorridendo a un uomo che guardava la mia matrigna come se fosse uscita da un manicomio.
«Ma caro, ho la netta sensazione che tu sia in pericolo, un pericolo mortale», disse lei continuando a fissarmi in modo indecoroso.
«Non capisco di cosa stia parlando, madame», mormorai.
«Vorrei che non mi chiamassi in quel modo», disse portandosi le dita alle tempie.
Ero perfettamente consapevole che le dispiacesse, ma per nessuna ragione al mondo l’avrei chiamata “madre”, come lei sperava.
«A quale pericolo si riferisce?», chiesi di nuovo.
«Non saprei», disse. «Vedo… vedo un bacio».
«Un bacio?», dissi ridendo. «Non sembra così pericoloso. Almeno non mortalmente. A meno che io non decida di baciare un coccodrillo».
«Un bacio», ripeté. «E una galleria, una lunga, oscura, orribile galleria…».

[da Storie da leggere con la luce accesa di Chris Priestley] 

Stupido. Stupido. Stupido. Lo sapeva, non avrebbe mai dovuto tirarlo fuori in pieno giorno. Aveva sempre resistito alla tentazione, conoscendo il rischio che correva. Ma quella mattina così grigia, con quelle tende di pioggia intorno, non ce l'aveva fatta. Aveva un Coccio piantato da qualche parte - ormai si era abituato alla sensazione duplice, desiderio e sofferenza, che gli infliggevano quando affioravano così, senza preavviso - che gli diceva che nei giorni di pioggia era la cosa giusta da fare: leggere un buon libro. Be', veramente quello era l'unico. Non che potesse scegliere, ma per lui era comunque molto valido.
E gli altri erano usciti tutti, impermeabili come foche (foche? un altro Coccio, forse) all'acqua forte, o forse solo indifferenti. Forse non si erano nemmeno accorti che pioveva ed erano usciti per pure abitudine. A lui non era parso vero di approfittare dell'occasione. Subito, subito. E si era regalato un po' di puro stordimento.
Ma erano anche tornati. In un silenzio insolito, ed era quello che lo aveva tradito. O forse era troppo perso dentro la storia per rendersi conto di quanto succedeva intorno a lui.
«Un libro.» Hana lo stupì. Allora ricordava anche lei. Impossibile. Doveva averne visto uno alla Base, forse aveva spiato gli adulti e origliato i loro discorsi. Era una spiona, lei. Ma lo stupì di nuovo rigirandosi il volume tra le mani con una sorta di reverenza che le era del tutto estranea. Lo aprì. Era al rovescio. Lo voltò, guidata, sospettò Tom, più dalle figure che dal verso della scrittura. O che sapesse anche leggere?

[da Bambini nel bosco di Beatrice Masini, pagg. 30-31]

"Io e mia sorella Kat abbiamo portato nostro cugino Salim al London Eye, la grande ruota panoramica di Londra, perché non c'era mai stato. Lunedì 24 maggio alle 11.32 lo abbiamo visto salire. Lunedì 24 maggio alle 12.02 la sua capsula ha finito il giro, le porte si sono aperte e tutte le persone sono uscite. Tranne Salim, che si è volatilizzato."

Ted, giovane autistico sul cui cervello gira un sistema operativo diverso da quello delle altre persone, conduce un'inchiesta appassionante e ricca d’ironia. Il mistero della scomparsa di Salim diventa lo sfondo su cui si intrecciano temi come l'emarginazione, la società multiculturale, la separazione dei genitori, l'amicizia. E Ted, con le specifiche qualità dovute alla sua condizione, ce ne offre una sua particolare e affascinante sintesi.

Titolo: La foresta-radice-labirinto

Autore: Italo Calvino
Editore: Mondadori (collana Oscar junior)
Anno di uscita: 2011

Pagine: 54

Prezzo: 8 €

Re Clodoveo ritorna dalla guerra ed è ansioso di rivedere la figlia Verbena, ma intorno alla sua città è cresciuta un'inestricabile foresta, e il re si ritrova a vagare in un labirinto di radici che sembrano rami, di rami che si confondono con le radici. E come lui si perdono la bella Verbena e il giovane Mirtillo, l'infedele matrigna e il ministro traditore, tanto che tornare a palazzo sembra impossibile, e bisogna cercarsi e inseguirsi alla luce delle torce, finché il mistero della foresta-radice-labirinto non verrà risolto... Torna, dopo vent'anni, la fiaba "dimenticata" di uno dei più grandi scrittori italiani: una storia singolare, complessa e affascinante che grandi e piccoli potranno leggere insieme.

Che ve ne pare? Il primo mi ricorda un po' il bellissimo Lo strano caso del cane ucciso a mezzanotte di Mark Haddon, mentre... bhè, Calvino non ha proprio bisogno di commenti. Muoio dalla voglia di leggerli! *_*

L'orologio sul comodino segnava le 12.05. Poi 12.06. Diede un'occhiata alla finestra della camera, ben chiusa nonostante le notti fossero ancora miti. L'orologio scatto sulle 12.07.
Si alzò, andò alla finestra e guardò fuori.
Il mostro era nel giardino, e lo guardava fisso.

Apri, disse il mostro, la voce nitida come se non ci fosse una finestra a separarli. Voglio parlarti.
- Sì, come no - replicò Conor, a voce bassa. - È questo che vogliono sempre fare, i mostri. Parlare.
Il mostro sorrise. Era uno spettacolo spaventoso. Se mi costringi a raggiungerti con la forza, lo farò con piacere.
Alzò un pugno di legno nodoso apprestandosi a colpire il muro della camera.
- No! - disse Conor. - Non voglio che svegli mia mamma.
Allora vieni fuori, disse il mostro, e anche se il ragazzo si trovava all'interno, le narici gli si riempirono dell'odore umido di terra e legno e linfa.
- Che cose vuoi da me? - chiese Conor.
Il mostro premette la faccia sulla finestra.
La questione non è cosa voglio da te, Conor O'Malley, disse la creatura. Ma cosa vuoi tu da me.
- Non voglio niente da te.
Non ancora, disse il mostro. Ma cambierai idea.

[da Sette minuti dopo la mezzanotte di Patrick Ness (da un'idea di Siobhan Dowd), pp. 41-42]