Archivi categoria: poetiche

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La carne dell’immagine

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Giuseppe Zuccarino

La carne dell’immagine

1. L’ammirevole racconto di Balzac Le chef-d’œuvre inconnu ha avuto una gestazione complessa, essendo passato attraverso tre diverse stesure. Appare una prima volta nella rivista «L’Artiste» nel 1831; la seconda versione, con modifiche al testo, viene pubblicata lo stesso anno nella raccolta Romans et contes philosophiques, mentre la terza, molto ampliata, si legge in Études philosophiques nel 1837, come pure nell’omonima sezione della Comédie humaine nel 18451. Nel racconto agiscono sia personaggi storicamente esistiti – gli artisti François Porbus (si tratta del fiammingo Frans Pourbus il Giovane) e Nicolas Poussin –, sia personaggi di fantasia, come il pittore Frenhofer, cui spetta il ruolo di maggior rilievo.

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Cento lettere

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Maro Ercolani
Angelo Lumelli

Letterina per il lettore

Che senso può avere questo carteggio (dopo l’era dei francobolli, dei postini…) fra due persone, scrittori, iniziato e concluso tra la primavera e l’estate del 2023?    Si tratta di un colpo di testa, di fortuna, di un parlare quasi sottobanco, per vedere se il linguaggio possa essere già nostro, o non ancora?    Uno dei due, senza fare nomi, spergiura di non avere mai scritto lettere, d’essere stato sempre in attesa, come se il linguaggio dovesse arrivare da fuori, anche senza di noi…    Come mai questa incredulità, poi questa piccola furia? A interrogare, a rispondere su questioni che sembrano di mestiere, come il mestiere di scrivere, ma che dello scrivere osservano il momento critico, il linguaggio interminabile, le sue pretese, il suo fastidio?

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Shalechet

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Giuseppe Zuccarino

L’edificio realizzato da Daniel Libeskind per il Museo Ebraico di Berlino è ammirevole non solo per l’originalità della sua struttura esterna (stretto e lungo, si sviluppa a zigzag e sulle facciate, al posto delle tradizionali finestre, presenta sottili aperture rettilinee disposte in obliquo), ma anche per l’allestimento interno. Esso prevede tre lunghi corridoi. Il primo, l’asse dell’Olocausto, conduce a una torre vuota e buia, alta ventiquattro metri: chi entra in questo luogo angusto avverte un senso di freddo e di oppressione, dovuto alla mancanza di appigli visivi sulla pareti lisce. Il secondo asse è quello dell’Esilio, che porta a un «giardino» quadrato, il cui pavimento, essendo non piano ma inclinato, costringe a procedere con cautela. Lì si ergono numerose e alte stele, sulla cui cima sono stati piantati degli olivagni; dal basso, però, gli alberi si intravedono appena, quasi appartenessero a una Terra Promessa destinata a rimanere irraggiungibile. Il terzo asse è quello della Continuità, incentrato sull’idea della ritrovata convivenza fra ebrei e tedeschi. Che questo esito sia però non scontato lo suggerisce un altro spazio del museo, il più inquietante di tutti. Chi lo percorre si trova a calpestare rumorosamente spesse e tonde formelle d’acciaio che raffigurano facce stilizzate. È come se anche lui fosse chiamato a sentirsi, almeno in parte, responsabile della violenza inflitta alle vittime della Shoah. Non vi è dunque vera riconciliazione senza la memoria delle morti ingiuste.

Tratto da Intermittenze (2017-2022),
a breve in “Quaderni delle Officine”,
volume CXXVII, luglio 2023.

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Un angelo come candelabro

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Giuseppe Zuccarino

Nel 1921, Paul Klee esegue un disegno a penna dal titolo Un Angelo come candelabro. Il foglio, purtroppo, è andato perduto, dunque risulta difficile immaginare con precisione cosa raffigurasse. Ma, per strano che possa sembrare, esiste un racconto di Kafka che verte sullo stesso tema. Lo si trova in una pagina diaristica, datata 25 giugno 1914, e – considerando che i Diari kafkiani sono apparsi postumi solo nel 1950 – Klee non ha avuto la possibilità di leggerlo. Il personaggio narrante spiega di aver visto il soffitto della propria camera spaccarsi gradualmente, fino a lasciar passare «un angelo vestito di panni d’un viola azzurro, cinto di cordoni d’oro, con grandi ali bianche dal fulgore di seta, la spada vibrata orizzontalmente nella mano sollevata». Questa apparizione lo entusiasma, poiché spera che l’angelo sia latore di un messaggio per lui. Tuttavia si verifica subito un cambiamento: «L’angelo c’era bensì ancora e si librava parecchio di sotto al soffitto che si era richiuso, ma non era più un angelo vivo, bensì solamente una polena di legno dipinto, come si vedono appese al soffitto delle osterie dei marinai. Nient’altro. L’impugnatura della spada serviva da candeliere e doveva accogliere il sego liquefatto». Invece di cedere alla delusione, il personaggio si mostra capace di adeguarsi: «Montai su una sedia, infilai la candela nell’elsa della spada, la accesi e rimasi poi seduto fino a tarda notte sotto il lieve bagliore dell’angelo».

Tratto da Intermittenze (2017-2022),
a breve in “Quaderni delle Officine”,
volume CXXVII, luglio 2023.

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