When I saw this film months ago it had the same effect as seeing Victoria years ago: the feeling of perfect wonderment which the simple story, but not an easy one to tell, was able to inspire in us. Every person has a story to be offered, studded with strong and painful experiences, daily difficulties and obstacles, in total uncertainty.

Last year I had a very few flawless conception. In my country, and also outside it, appearances win over reality. I confirmed it: selfishness, weakness, falseness, shallowness, easy shortcuts are widespread. In a year nothing has changed. Indeed it increased. Violence, suffering, will for power over people and things, cruelty and many other evil situations have become a normality.

The events of the past year have made me more suspicious and more sensitive to the issue. I've changed in the last few years. Me and my take on the stuff of life came out strengthened, reinforced… While outside there are winter storms and snow, you may relax in the pleasant atmosphere of our small sauna paradise. I'm heading out.



Beyond is cold, freezing, but is solid, harmonious and the finish is consistent, varied and very deep. Is confirmed that Noomi Rapace is one of my favourite actresses. It's so difficult to understand to fund the reality that's hidden behind the appearance of the look. I know this. On my skin. Against my skin. And beyond.

I miei desideri son tutti accoppiati, ma di colore diverso. Ho appena aperto il cassetto. 
Ripiegati e in ordine. Un ordine apparente. Imposto.
Un incantesimo dovrebbe rimettere a posto tutto: il mio iniziale ed originale peccato, quello che metteva subbuglio, quello che tirava fuori confusione da ogni allineamento, in equilibrio costante tra stravaganza e l'indefinita e sfumata fuga dalla realtà.

Ora è tutto così piatto, comune, normale.
Non è inno travolgente, non è marchio a fuoco, non ha sguardo magnetico che buca lo schermo. E io vorrei ancora quel can't ignore the train.
Lungo brivido sottopelle, terremoto psicologico al quale non si può restare indifferente e qualcuno che mi serva un concentrato di dolcezza e tragedia, frugale esistenzialista.

Ferma. E voler andare. I remember the wishing chair. Sittin'. In attesa di un evento. Che cambi il destino. Tanto tempo e tanto poco da vedere. Il fato fatale. Scivolarci dentro, immerso nei pensieri su bagnasciuga della vita. È una bozza che non vedrà mai il suo definitivo. Oltre quell'indolenza c'è il mondo. But through adventure we are not adventuresome.
Wait a minute. Strike that.

Reverse it.


Soundtrack 



Ché la musica non ti salva. Music is math.

Solaris. 1972. Andrej Tarkovskij.

Sono una patita di paralleli. E sono anche una partita per la tangente. Perché quando dici che vuoi il mio bene ti credo, ma se continui a misurarne l'intensità, insisti a definirlo in un determinato modo e dai in escandescenze quando scappa di chiamarlo diversamente io, semplicemente, casco, giù, senza nemmeno far finta di barcollare, anzi, volontariamente punto il vuoto e mi ci infilo. 

Can't get there from here. Clint Mansell. Moon OST.

Dream. Eduard Artemiev. Solaris OST.

Sono l'affezionata ai paralleli. Proprio di quelle situazioni che corrono a distanza sempre uguale e i cui punti estremi, origine e fine, non si incontreranno. Mai. Ci rivedo molto di me: immaginazione=realtà; studi=realizzazione personale; aspirazioni=lavoro; viaggio=c/c; amore=pubblico/privato; cassetto=tana. L'ho aperto stamattina, quello noto per essere scrigno pieno di sogni, ne è uscita una fila di formiche.

Moon. 2009. Duncan Jones.

Vorresti svegliarti, liberarti dall'immagine dell'Europa. Ma non è possibile.

Eppure è così facile, basta svegliarsi in una nazione in cui nessuno vede più, far credere loro di essere un predestinato, l'unico che sappia portarli verso la salvezza. Ma chissà, col passare del tempo, che non rivelino a te l'unico modo per scorgere la verità… ché modificare il corso degli eventi non è più così facile come sarebbe potuto sembrare tanti anni fa. Si scorgono sedimenti di coscienza civile e politica dappertutto che vanno a costituire il nucleo. Pare pronto ad esplodere in ogni momento e invece sonnecchia tranquillo in attesa che qualcuno trivelli deciso e intanto si da una bella verniciata di fresco, costretti a cambiare logo, tattica, lessico, facciata. La base freme e salta a ritmo degli slogan, sopravvive e macera e fa finta di furoreggiare. Si rimane sulla cresta dell'onda con alcune inevitabili cadute di tono, a galla con brevi sperimentazioni in apnea, più giù con più lunghe pause di disorientante esplorazione nei profondi recessi dell'animo, come sotto l'effetto di potente acido fino a rendersi conto che quella non è una vasca di deprivazione sensoriale, no. Inutile, nega, annega.

… e questi sono i generali con le loro mitragliatrici, e sono i cimiteri

ovvero: fastidio, tanto e ben servito. Insieme a una buona dose di ottimismo, un bel bicchiere di primitivo che trasformi la tavola in ruota di tortura, il coltellino da frutta in spada yakuza… so beautiful. Almeno per me, perché tutto ciò che sia poco percepibile, senza ribalta, corridoi privi di uscite secondarie in cui prendon forma incubi e allucinazioni, libertà di espressione e comunicazione scatenata, ecco quello è cinema, capolavoro. Ti stai agitando nella poltrona, avverto il ticchettio di indice e medio sul bracciolo, l'accavallare continuo di sinistra su destra, l'oscillazione di destra su sinistra. Io sono oppressa sulla mia sedia elettrica, vado a fuoco e mi sento inghiottita nel sac à poche per due ore, spinta dentro a forza, ne vien fuori una polpa saporitissima, agro-dolce, per palati disturbati, dì un po' hai usato la bocchetta più stretta? sluuuuuff, sapientemente mischiata, ingrediente tra gli altri, spruzzata di pepe, goccio di balsamico, evvia agitata, forte, potente, coerentemente pazza. Gira, gira, gira in tondo. Cerca, cerca, cerca il matto.

Troppo distante. Mi ci vorrebbe un viaggio oltre quest'universo per ritrovarlo. Mi ha ingannata non c'è alcun dubbio, m'ha detto piano che sarebbe tornato e invece vuoto… svuoto gli armadi, metto a parte i feticismi raccolti negli archivi e li sposto, deciderò in seguito se buttarli o meno. Ma già so, lo farò. Non sono adatta alle collezioni, troppa cura e troppo ordine che non m'appartengono. Sto solo ritardando rinviando riposando le mani stanche e gli occhi pieni di te delle promesse ossessive e degli appuntamenti monotoni… in mente un film, sulla tua spalla la mia tempia, in una sala buia, proprio come lei e lui e l'amore impossibile. Sfuocato ho detto all'uscita… e tu cosa? morbido elegante delicatamente pungente. M'è rimasta quella puntura che non stillava sangue e che ha sgorgato acqua anni dopo. Il buon senso e la ragione […] non m'hanno più spinta alla pietra e alla fotografia, ma fuori campo una voce al telefono mi ripete sempre a presto. Dietro quella porta, inutile bussare, inutile lasciarla aperta, tutta la carnalità del nostro amore incorporeo e sospeso. Il ricordo è qualcosa che può vedere ma che non può toccare.

Ciò che per alcuni uomini, in società non illuminate, è il colore, la razza, la religione, il sesso lo è per tutte le donne: un'esclusione radicale da quasi tutte le occupazioni onorevoli. J.S. Mill (1806-1873)

Te la sento canticchiare e mi innamoro ancor più di te e dei tuoi ricordi. Quando eri bimbo, quando sognavi palco e ti bagnavi nel vino, quando ti commuovevi in un bacio. Sosti più tempo nel consumare il peccato e ti vedi a sorridere ingenuo e caldo affondato nei suoi seni. Su quei momenti intimi sussurri quella nenia e soffri e ti ancori a me, nei desideri d'infanzia sfumati e incantevole presente da uomo.

Cos'è la voce narrante che odo? È musicalità infinita da imbonitore, incontrato per caso, in questo girone infernale e provoca l'inevitabile cortocircuito mio interiore. Sei la mia fonte, bianca e sfuggente, prometti stabilità ma in realtà me ne sottrai, una pagina intonsa sulla quale esistere e svanire, eppure alone rimane. Son troppo vecchia per inseguire purezza e regalare freschezza.

Rimando indietro al mittente, dove non c'era verità, ma solo contraddizione, nell'educare alla morale, ai ceci sotto le ginocchia e all'uomo nero, a quel nodo da sciogliere… Grande la tentazione di rifiutare l'invito, ad afferrare quella mano che si sporge, a volare su quel predellino in movimento, tutto frana e valanga, c'è un count-down e un'astro-nave, una tempesta e un cielo, più nulla da dire e voce grossa, silenzio e groppo in gola. Ma lì su superficie bianca m'appoggio un punto, scuro e nitido, un passaggio segreto, un tunnel e io mi confondo e schiarita la voce accetto.

Non c'è più angoscia della scelta, del dover fare. Il bianco e nero si fa sapiente gioco, le luci, prima abbacinanti, si smorzano nel buio-serenità, tutto è più chiaro ora… un bambino suona.