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Benvenuto aprile

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È arrivato mercoledì scorso, con il freddo nel cuore e il bel volto infantile tutto imbronciato. Aprile è comparso così, con un po’ d’inverno addosso e tante incertezze. Ma non mi stupisce, perché lui è l’essenza profonda della primavera, fatta di teneri splendori e inaspettati malcontenti.

Aprile è un mese che amo, ma che un poco mi turba e forse mi confonde: mi attraversa con delicatezza, mi regala sogni tinti di pallido rosa, ma, nello stesso tempo, mi avvolge in uno strano abbraccio, come se fosse un indefinibile senso di sospensione. È un non detto, un sospiro, una presenza lieve che resta in superficie, un tocco vellutato e rispettoso che vorrei afferrare e che, però, mi sfugge – come un desiderio che si realizza, ma solo in parte.

E allora che cos’è davvero aprile? Intanto, è il mese delle passeggiate all’aperto, più lunghe rispetto a quelle di marzo. Nei giorni di festa limpidi e tiepidi, è anche il mese delle gite fuori porta e del primo, intenso contatto con il mondo della natura: il verde dei prati si fa vibrante, i fiori ci accolgono con spontanea dolcezza e i giardini sono il romantico palcoscenico di intime conversazioni e piacevoli incontri.

Come trascorrere al meglio questo mese gentile ed emotivamente labile? Ogni persona ha le proprie insindacabili ricette, e va bene così. Però mi permetto un consiglio: ad aprile, lo spettacolo del pomeriggio che si spegne all’avanzare della sera è imperdibile, e vale la pena, almeno una volta, osservarlo, farlo proprio, lasciare che entri dentro di noi con fiducia. Forse quelli di aprile sono i tramonti più belli, perché l’affievolirsi del giorno unisce delicatezza e vitalità in un modo inspiegabile, quasi miracoloso.

Felice aprile, allora, e Buona Pasqua, buona festa di primavera.

La stagione dei giardini

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Ma come si fa? Come si può resistere all’atmosfera, alle tinte, al clima della stagione primaverile? Come si possono conservare serietà, rigore e profondo senso del dovere quando a maggio tutto, intorno a noi, sembra cospirare per distrarci?

A primavera bisognerebbe fare spesso colazione in giardino, lasciandosi sopraffare dal verde e dal profumo dei fiori, in un abbraccio morbido e silenzioso con la stagione, che deve essere la vera protagonista dei momenti che trascorriamo all’aperto, una protagonista da rispettare, amare e comprendere:

Più che la stagione dei fiori, la primavera è per me la stagione dei giardini. In nessun altro momento dell’anno i giardini raggiungono tanta bellezza, uno splendore e una sinfonia di luci, ombre, aria tiepida e colori inebrianti che sembrano provenire da un Altrove remoto e sconosciuto:

È l’armonia fra dolcezza e vigore, tenerezza e vitalità, a rendere la primavera così ammaliante, un’armonia che scompare con l’arrivo dell’estate.

Benvenuto maggio

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Un nuovo mese è cominciato e io, per non tradire la vocazione di questo blog, devo parlarne almeno una volta.

Maggio è la primavera al culmine del suo delicato splendore, una magnificenza di colori e un lungo ponte verso la calda stagione estiva. Da questo punto di vista, maggio è la versione giovane e spensierata di novembre, che rappresenta l’apice dell’autunno, l’apogeo delle sue sfumature profonde e una fase di preparazione all’inverno.

Quando penso a maggio, subito la mia mente richiama le immagini di bellissimi giardini fioriti, che sono l’emblema di questo mese vivace e radioso. Le giornate continuano ad allungarsi, i pomeriggi tardano a incontrare la sera e il desiderio di trascorrere ore all’aperto si fa sempre più intenso; i giardini, allora, diventano gli angoli del cuore, gli spazi dedicati a passeggiare, conversare, inventare il domani.

Quale potrebbe essere una lista delle cose da fare nel mese di maggio? Piccole cose, s’intende. Una merenda in giardino, ad esempio:

E passeggiare tra le rose, scrivere poesie, cogliere l’attimo in cui il giorno si lascia andare fra le braccia della sera, danzare, cantare, comprare abiti nuovi.

Buon mese di maggio a chi passerà su questo blog.

Il mese di maggio, i giardini e la Festa della Mamma

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È una domenica radiosa, questa, una meravigliosa domenica di maggio. A raccontarla per immagini, non mi resta altra via se non quella di scegliere un giardino ricco di fiori e di piante:

Quando penso a maggio, e anche quando lo vivo, lo associo sempre ai giardini. Che siano piccoli o grandi, ombrosi, irrequieti o sfolgoranti di luce, a maggio i giardini sono al colmo della loro bellezza, sfavillanti di colori, di sole e di pace:

Nel mese delle rose e dei giardini, si celebra anche la Festa della Mamma. Oggi voglio onorare questa ricorrenza attraverso l’immagine e il ricordo, sempre vivo, intenso e commosso, della splendida Orsa Amarena, una bellissima mamma qui ritratta mentre guarda uno dei suoi cuccioli:

Autunno e case in rovina

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Esistono case abbandonate, case in disfacimento. A volte le incontriamo lungo strade silenziose ed eleganti, che non sembrano adatte a ospitare dimore in rovina. Ma lo sfacelo vive ovunque, non lo si può rimuovere, è parte dell’esistenza. E capita che d’autunno l’atmosfera sia quella giusta, quella che, più di altre, si adatta a certe ville:

La dolcezza di ottobre è la vita che si oppone alla decadenza, la bellezza che resiste al tempo, la grazia che non si rassegna all’incuria. Fra quelle vecchie mura, lunghe conversazioni e incontri e feste – e il buio dei giorni tristi. In quei giardini passeggiano ancora fantasmi, celati dalle ombre inquiete dell’autunno.

Le rose e il silenzio

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Le rose sono il regalo più bello dell’ultimo mese di primavera, il tratto peculiare di maggio, la sua essenza profonda. Compaiono nei giardini a infrangere la monotonia del verde – compaiono maliziose, quasi sfrontate. E intorno tutto muta. Si affacciano vanitose ai cancelli delle case, lasciandosi ammirare; e ci accompagnano, ci guardano affettuose mentre attraversiamo le strade, mentre pensiamo a tutto fuorché alla primavera, mentre rischiamo di smarrirci.

Le rose non temono il cielo sbiadito dei giorni più stanchi e il nostro umore spento, la nostra debolezza, quel voler camminare e non sapere dove. Le rose ci accolgono in silenzio e di silenzio vivono – e in quei giardini loro, le rose, prima nascono e poi scompaiono.

Ho scattato la prima foto in via Barbieri e tutte le altre in via Solieri.

C’è questa strada

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C’è questa strada, sì, c’è questa via che a volte percorro soltanto per sentirmi in pace. Vi si accede da viale Buon Pastore percorrendo un tratto apparentemente chiuso, senza uscita: si costeggia il lato di un palazzo e in fondo, a destra, un piccolo spazio, invisibile dal viale, consente ai pedoni di svoltare e di arrivarci. Le automobili, invece, possono entrarvi  da via Carlo Sigonio, ma sono soltanto quelle dei residenti.

C’è questa strada, dicevo. Via Solieri è sempre silenziosa, un piccolo angolo semi-rurale felicemente incastonato dentro la città, una sorta di presenza-assenza che la rende un po’ speciale. La incorniciano poche palazzine e alcune villette che sembrano emergere da un tempo remoto. Una di queste, in particolare, assomiglia a una casa di bambole, col suo minuscolo giardino silenzioso e la piccola facciata azzurro pallido che pare rubata a un vecchio libro di favole.

E c’è un’altra villetta, una villetta che mi affascina, silenziosa e un po’ trascurata: nel giardino l’erba ricopre il viale d’accesso alla casa, e un tavolino vecchio, circondato da sedie scalcinate, sembra aspettare la primavera che verrà. Poi c’è anche qualche villa in ottime condizioni, e, per uno strano contrasto, c’è anche un triste cancello arrugginito che svela un rettangolo di giardino abbandonato, con l’erba alta incolta e disperata.

In via Solieri si ha l’impressione di trovarsi in un’altra dimensione, in una realtà parallela che sopravvive disinteressandosi del resto della città. E ciò che soprattutto colpisce, in essa, è la pacifica convivenza fra alcuni segni di evidente sfacelo e altri di evidente vitalità, che sono poi l’essenza stessa della nostra esistenza, del nostro procedere nel mondo fra alti e bassi, fra momenti di esaltazione e momenti di stanchezza.

C’è questa strada, dicevo – come un’increspatura nella città. Mentre l’anno svanisce, mentre alcuni giochi sono conclusi, mentre ci si dispone ad accogliere il nuovo, mi piace pensare a quella via deserta e silenziosa, una via che non appartiene del tutto a questo mondo, una via che è qui ma anche altrove.

Intanto auguri di Buon Anno, auguri per un 2020 sereno, auguri affinché qualche sogno diventi realtà.

Piove

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Piove. Piove  col  vento  di  marzo, furibondo  e  impietoso. Piove  sulle  strade  vuote  e  stupefatte, piove  sui  muri  stanchi  e  troppo  grigi, piove  negli  angoli  più  cupi  di  vie  sempre  uguali  a  se  stesse. Piove  nei  giardini  addormentati  di  ville  abbandonate  e  silenziose; piove  lungo  gli  argini  dei  fiumi  inquieti, sui  sentieri  di  montagna  troppo  scuri, sulle  colline  timide  e  assorte. Piove  sui  nostri  pensieri, piove  per  darci  il  tempo  di  riflettere, piove  senza  tregua. Piove  da  ore  e  ore, senza  interruzione.

Di nebbia e stagioni

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Due  giorni   fa, nel  tardo  pomeriggio, col  cielo  già  scuro  come  la  notte, sono  uscita. C’era  una  nebbia  umida  e  fitta, quella  nebbia  che  sembra  quasi  trasformarsi  in  pioggia – gocce  sottili  di  fastidio  e  lacrime  insistenti  ma  senza  volto. Era  desolazione  pura, senza  alcuna  possibilità  di  cogliere  uno  spiraglio  o   una  timidissima  sfumatura  di  colore. Era  l’inverno  feroce, sgradevole, deciso  a  tutto  pur  di  farsi  detestare. Era  il  desiderio  di  tornare  a  casa  in  fretta, di  chiudersi, di  non  vedere.

Non  era  la   nebbia  di  ottobre, quella  nebbia  che  accompagna, comprende, avvolge, accarezza; quella  nebbia  che, nelle  mattine  ancora  miti, sembra  voler  smorzare  i  toni, attutire  i  rumori, velare  il  mondo  per  renderlo  più  umano. Non  era  la  nebbia  di  ottobre, che  si  insinua  silenziosa  nei  giardini  colmi  di  foglie  gialle, che  parla  di  strani  misteri  e  racconta  favole  antiche. Era  la  nebbia  disperata  di  gennaio, cinica  e  crudele, un  baratro  di  oscurità  e  di  mestizia, un  abisso  di  puro  dolore. Era  la  differenza  fra  due  stagioni  così  vicine  eppure  tanto  lontane.

Magico ottobre

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Questa  è  una  giornata  d’ottobre  bellissima: c’è  il  sole, l’aria  è  fin  troppo  mite  e  tutto  sembra  avvolto  da  un’atmosfera  incantata. Nonostante  la  luminosità, infatti, si  avverte  un  senso  di  lento, lentissimo  declino,  tipico  della  stagione  autunnale. Il  pomeriggio  scorre  adagio, immerso  in  una  calma  raramente  interrotta  da  voci.

In  città, si  cominciano  a  vedere  i  colori   propri  di  ottobre: cespugli  rossastri  e  foglie  ingiallite, insieme  però  a  tanto  verde.  Ottobre  è  così, arcano  e  magico, con  sfumature  a  volte  inafferrabili. È  un  mese  che  evoca  sempre, in  me, il  pensiero  di  case  vecchie, dalle  mura  solide  e  molto  spesse,  case  che  sembrano  sottratte  all’inarrestabile  divenire  del  tempo, quasi  destinate  a  sopravvivere  sotto  qualsiasi  cielo  e  a  qualsiasi  condizione, come  isole  quiete  in  un  mondo  troppo  frenetico  e  mutevole. Case  mute  eppure  in  grado  di  comunicare, di  raccontare  storie, di  svelare  segreti.  Case  circondate  da  giardini  silenziosi  e  complici, talvolta  un  po’  cupi – come  nei  giorni  scuri  di  pioggia  e  di  inquietudine. Come  nei  pomeriggi  avvolti  dalla  malinconia  della  nebbia  autunnale  e  dei  ricordi.