Documenta minima

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ITZIAR MÍNGUEZ ARNÁIZ, La vuelta al mundo en 80 jaikus (y una nana para despertar), Takara, Sevilla, 2018.

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TUERTO

   Poco después del accidente en el que perdió el ojo empezó a olvidarse de la mitad de las cosas que había visto hasta entonces, a no tenerlas en cuenta, a perderlas de vista, como si dijéramos.

   De sus dos hijos solo se acordaba de uno, a su mujer la reconocía de frente pero no de espaldas, jugaba al fútbol con la mitad del equipo, se extraviaba de continuo por el barrio que antes del accidente hubiera podido recorrer con los ojos cerrados…

   Los médicos se echan las manos a la cabeza sin encontrar explicación al fenómeno.

   Tampoco el ojo de cristal —última tecnología alemana— ha servido para nada.

   De vez en cuando, sin que nadie lo vea, el ojo bueno llora su desgracia con lágrimas que añoran a sus hermanas del otro lado, perdidas para siempre.

JOSÉ MANUEL BENÍTEZ ARIZA, Efémera, Takara, Jerez de la Frontera, 2016, 68 páginas.

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También las sociedades, como los individuos, optan a veces por el suicidio, y por los mismos motivos inexplicables o absurdos. Y hay poco que hacer. Blindar la propia privacidad, quizá, para evitar el contagio.

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Frente a lo gregario espeso, la soledad transparente.

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Signo de indiferencia por antonomasia: ver llover. Pero a ver quién acierta a hacerlo sin que se le moje por lo menos la mirada.

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Conozco a algunos que, además de tener una intensa vida social, encuentran tiempo para escribir. No quiero pensar a qué se lo quitan.

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A veces lo que más asusta de la soledad es lo confortable que resulta.

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Hace siempre más frío en el recuerdo de los inviernos pasados.

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Terminar siendo un raro de tercera o cuarta fila; y fiar tu fama póstuma a que la Diputación reedite los libros olvidados...

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No es difícil saber de dónde sopla el viento: basta con mirar hacia dónde se inclinan las cabezas de los intelectuales.

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Hablar de política, como hablar de dinero o sexo, presupone siempre una cierta mala educación.

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El viento en el campo viene de más lejos.

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La poesía es una inocente tristeza que nace del delirio.

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El comienzo del hombre es el inicio de su muerte.

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Hay un momento en la vida en el que uno comienza a recoger los frutos. Pero cuando los saborea, descubre que están podridos.

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La poesía es la sangre de aquel pájaro herido que se aferra a la rama.

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Acabamos perdiendo todo lo que tenemos, pero nunca perdemos lo que hemos regalado.

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Sin humildad la poesía pasa a ser espanto.

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Quien sigue pensando en la salvación acaba sumido en la incapacidad.

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Hay hijos de puta que no se acaban nunca.

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Siempre es tarde porque nunca es hoy.