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13 de marzo de 2026

Brenda Yaniez, 3 poemas 3

Fotografía de Flora Borsi

DONDE SE NOTE
 
Los dibujos de sus manos parecen meterse en los ladridos de las perras.
Acá la cebolla se saltea con manteca, tomate fresco y aluminio.
Hoy se almuerza carne de mar.
Pimienta y sal es lo que sale de su boca.
 

Fotografía de Flora Borsi

NO HAY TRATO
 
Subrayo los zapatos de un cardo, monto las restingas y expando escamas hasta inundar la norma.
El puente puede alojar demonios.
Deseo tomar la primera taza de moral.
 
 
Fotografía de Flora Borsi

NO SIEMPRE SE DESPIDE UN RECUERDO
 
Pude ver doce rosas y el pétalo que guardé en un libro. Las veces que se rompieron las olas en la oscuridad.
La orilla de una canción y setenta y cinco bocas succionando la salida. Pude ver al starlink tres veces, eludir cinco almuerzos, caminar sobre el faro y contar las uvas para una foto que nunca fue retrato.
Pude ver que no me despedí.
 

Fragmentado, Halley Ediciones, 2025



Brenda Yaniez
(Rawson, Chubut, 1981)
POETA/COACH/AKÁSHICA
de Fragmentado, Halley Ediciones, 2025
para leer + en EMMA GUNST
+ en YOUTUBE

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26 de septiembre de 2025

Brenda Yaniez, 5 poemas 5


CARBÓN DE HIELO
 
Pensaba en los días, un calendario hizo la cuenta. Recordé el punto exacto.
A veces el regreso no tiene espacio para la carne que se aprieta bajo la lluvia 
pero te quiere de vuelta, te reconoce ciega, juega, es como una copa de vino 
cuando se acostumbra a perder la cabeza.
Olvidaste atar el alfabeto a un pájaro perdido.
¿Hasta dónde alcanza la oscuridad que tengo?
No reclamo la luz. Debajo de mi lengua hay un carbón de hielo.
Un rumor que sólo reconocen los que vuelven.


Obra de Claire Luxton

SIN PIMENTÓN
 
La previa se hace el día anterior. Cebolla, morrón y zanahoria, el ajo se pica chiquito, dice.
Para seis personas es un poco más de medio kilo de ternera. Se toma un mate, se agrega chorizo colorado y panceta.
Los pedazos de carne se sellan mientras se cuelan las lentejas que duplicaron sus años.
Tomate, laurel y caldo de verduras. Condimentos todos, menos pimentón. Dieciocho minutos se cocina el arroz.
A veces se cortan tiritas de amor y se decora un plato. Se da media vuelta y se camina hasta el fondo de la casa. Pero antes, se mezcla todo con la única intención de no olvidar.


Obra de Claire Luxton

CINCO PUERTAS
 
El jardín es hermoso, alguna que otra uva chiquita cae sobre los tomates
y queda reducida a la sustancia que damos.
Los helechos tienen un fruto morado y pienso si al triturarlo se desprende
el mismo color. Ellos se mecen al sabernos tristes.


Obra de Claire Luxton

ACTO DE MUERTE
 
Me acerco a negociar el día que precede, esto no me hace egoísta.
Otro almuerzo verá caer la vida por mi tráquea.



Obra de Claire Luxton

BAJO DE LOS HUESOS
 
Hoy le dejé un poemario al mar.
Alimento a los peces con un ritual aprendido.




Brenda Yaniez
(Rawson, Chubut, 1981)
POETA/COACH/AKÁSHICA
de Fragmentado, Halley Ediciones, 2025
para leer + en EMMA GUNST
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7 de agosto de 2025

Brenda Yaniez, 6 poemas 6 (+2)

MI CASA SABE
 
Los hijos vienen y abro la ventana para escuchar a los pájaros.
Preparo la tarta preferida, hundo las manos en la harina, sabiendo que sólo el amor puede replicarse.
Yo los espero, nunca miro la hora hasta después.
El crumble de manzanas consigue calmarnos.

de Fragmentado, Halley Ediciones, 2025




Ilustración de Bruno Depetris
LA COSTRA
 
Hoy agitamos las entrañas, secamos la costra ante la fachada del fingimiento.
Somos cebollas ocultando al verdugo.

de Fragmentado, Halley Ediciones, 2025



CC - Pexels
SUBURBIOS
 
Los zombis se pierden
en los suburbios
y las almas florecen.
 
Tienen el antídoto a su alcance
y prefieren la comodidad
del sueño.
 
La aceptación acostumbra
jugarle una pulseada
a los dormidos.

del libro Confidenta
 

Fotografía de Gabriel Isak
NUDO MANTRA
 
Cincuenta y tres lunas al lado de las olas,
tres estaciones mirando el mar.
 
Ciento veintiséis noches de rescate.
 
Soy el reflejo que denuncia cristales
en la esquina de un pulmón de rocas.
 
Un amarre,
donde cada nudo mantra.
 
del libro Confidenta
 
 
Ilustración de Bruno Depetris
AL VOLVER
 
Un día,
aunque el aire se corte
y la noche se sumerja,
 
un colibrí brotará
por mi garganta.
 
del libro Confidenta



Ilustración de Bruno Depetris
PLUMAS ROJAS
 
Una columna de humo negro
entra en mi mente.
 
Regreso a la soledad
como un pergamino que fabrica
temblores.
 
Soy barro cuando el agua,
soy piedra cuando las brasas.
 
Mi pecho se mece en plumas rojas.

Mi privilegio será volar.

del libro Confidenta



B O N U S  T R A C K

SALTO DE FE
 
Lo único que importa
es lo que dejó.
 
Un código secreto
para la desobediencia del
primer humano.

del libro Confidenta


Una parte tuya
nutre la masculinidad

ella viene vehemente
y ebria
después de disolver
la justicia

tus lágrimas corren
un lugar
para poder tumbarse

Un septenio
termina en el golfo

Una hoja se seca
en la cordillera

Tu útero alberga
la música
una vez más

Tranquila
         vivís en todas
                           partes

(Poema inédito)


Brenda Yaniez
(Rawson, Chubut, 1981)
POETA/COACH/AKÁSHICA
para leer una entrevista en DIARIO JORNADA
para escucharla en BIBLIOTECA PEDAGÓGICA
+ en YOUTUBE

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