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Fotografía de Daido Moriyama

LE RELAIS DE L’ HOTEL DE VILLE

Seis de noviembre, cada una en una mesa mientras la gente cruza
deprisa, deprisa la calle gris, con boina roja, amarilla, azul.
Ella escribe y yo escribo sobre ella, sobre escribir, sobre
espiar en París a la que escribe, la mujer china y el cuaderno rojo.

Tocábamos el frío y la soledad en la ciudad de la luz, las dos
soñadas pero no queridas, la mujer china que bebe café.
En la otra mesa del bar y a su lado, apuro el vino en mi cabeza
bebe. Bebe café sin azúcar, ella.

Dos mujeres juntan palabras en dos mesas anónimas. Ella
mira y escribe tras los cristales y yo la escribo con ojos de lantana.
Vino y café y miles de palabras nos separan. Escribimos en el
mismo instante, en ese momento que no volverá a producirse.

No volveremos nunca a encontrarnos la escritura, la mujer y yo
Y me pregunto si esa hoy escritora llegará a contar el mundo.
Qué escribe ella que no veo yo. La pintora, la poeta, ella.
Delgada, el pelo recogido en una coleta, aún no se tiñe el pelo
Sin rostro, no tiene historia ni sé si es una mujer soñada esa noche
fría de noviembre donde los amantes no se encuentran más.

Cierra la mujer su cuaderno rojo, guarda sus cosas en un bolso
negro. Investiga un plano del metro de París, se levanta, va.


No supo que yo, detrás de ella, escribía un poema azul sobre ella.

(extraído de REVISTA CONLAA)

Fotografía de Daido Moriyama

Fotografía de Daido Moriyama

Fotografía de Daido Moriyama

El tiempo detenido, el tiempo desgastado.
Todo el silencio, todos los caminos, todos los miedos
encerrados en una suspendida armonía, silencio




Teresa Agustín 
(Teruel, España, 1962) 
Reside en Madrid
FILÓLOGA/POETA/PERIODISTA/TRADUCTORA
de Lantanas. Los poemas azules, Huerga & Fierro Editores, 2015
para leer una entrevista en: HERALDO DE SORIA
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(*)

A veces hay dentro de mí otra memoria
un viento que salpica en el rostro
confundiendo el espacio. Soy una sombra,
mis manos ya no son mis manos,
y esa vieja memoria me muestra una casa que
ya he habitado, un amor que ya he llorado,
una batalla donde he perdido. En esa
soledad que invita a los colores
en esa llama que no se quema y
que me quema, que permanece.

A veces hay dentro de mí otra memoria,
la memoria del fuego, la palabra del árbol,
y esa sombra tuya que a veces me ha amado.

(extraído de: REVISTA CULTURAL TURIA)

Obra de Christian Schloe

Fotografía de Saul Leiter

Así ocurre cuando nos adentramos en las estrellas,  
en el infinito. Cuando penetramos en el espacio del amor,  
cuando atravesamos la tierra sin nombre. Y una noche 
anunciada, nos morimos. De amor, claro. 

(de La tela que tiembla, Olifante, 1998)
extraído de MCNBIOGRAFÍAS

Fotografía de Richard Avedon, 1967)

Teresa Agustín 
(Teruel, España, 1962) 
Reside en Madrid
POETA/PERIODISTA/TRADUCTORA
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