 |
| Fotografía de Anka Zhuravleva |
Nunca me habían dolido así
las plantas de los pies
quizás nunca
me había apoyado
en mí.
 |
| Fotografía de Anka Zhuravleva |
Hay un vacío entre los omóplatos
donde se clava la espada enemiga.
Se adentra en la columna el dolor,
baja constante hasta las piernas,
crece si el pecho se cierra por delante.
Respirar, recordar estar viva,
trazar una cuerda de llanto,
soltarla.
 |
| Anka by @nataliaciobanu |
Hablar es una cosa menor,
solo respirar me sobrevive.
 |
| Fotografía de Anka Zhuravleva |
Una cajita pequeña
escondida en el fondo de una caja.
Una caja singular
en la que cabe
la diaria realidad,
la noche,
el llanto.
Una cajita adentro de una caja,
el corazón.
 |
| Fotografía de Anka Zhuravleva |
Cierro de noche los puños
mientras duermo
estoy dispuesta a dar pelea a lo soñado.
A veces por la mañana me duelen los hombros
tanto tensar la carga de lo oscuro.
Ayer tomó mi mano
la cerró
cubrió palma dedos pulcros
con la suya.
En ese modo simple de cuidado
pensé
que un corazón más grande mide
lo mismo que dos puños juntos.
 |
| Fotografía de Anka Zhuravleva |
Hicimos un pacto
el dolor y yo:
solo lo miro de frente
cuando no tengo anteojos,
entonces no duele tanto
su borrosa verdad.
A cambio le entrego
mis ojos desnudos.
B O N U S T R A C K
 |
| Fotografía de Anka Zhuravleva |
Somos las mujeres
seres de agua.
Escribo para contener los límites del fuego.
Gisela Galimi
(Lobos, Buenos Aires, Argentina, 1968)
POETA/PERIODISTA/PROFESORA
de Mi cuerpo ajeno, Editorial El Mono Armado, 2019
para leer + en EMMA GUNST
+ en UN CAOS LÚCIDO
+ en CÍRCULO DE POESÍA
su blog DUELISTA DE PALABRAS
en FACEBOOK
en INSTAGRAM
