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2 de abril de 2021

Ana Santos Payán, 2 poemas 2 (+2)


s/d del autor de la fotografía

AUTORRETRATO

Nada soy,
poco puedo ofrecer.
Sin misterio en el cabello,
sin dulzura en los susurros,
sin vanidad en el nombre.
Poca cosa más allá
de las sombras que habitan
mis zapatos
y de las caricias suaves
que regalas cada tarde
en la hora sexta.


Fotografía de Esmahan Özkan

ESCAMAS

Levantan los arqueólogos
las calles de la ciudad
y descubren que sobre
los muros guía del infiel
se construyeron
los hogares cristianos.

 
ANA DIXIT

Fotografía de Ana Santos Payán


“Si vas a un sitio que no tiene vida cultural, 
deja de protestar y hazla tú”.




B O N U S  T R A C K


Ana Santos Payán


Realista y cínico
habitas el porqué.
Yo el por qué no.



Ana Gaviera - Ana Santos Payán 
(Guadalajara, 1972 - Almería, España, 2014)
POETA/HISTORIADORA/ARQUEÓLOGA/
EDITORA DE LA REVISTA SALAMANDRIA/
en el fanzine ¿Regreso a Ítaca?, 2020
Selección de Luna Miguel
para leer + en CARTAS EN LA NOCHE
su BLOG
Publicado por en 6:59 0 comentarios
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28 de diciembre de 2020

Laura Rodríguez Sayd, 7 poemas 7


Fotografía de Esmahan Özkan


La vida viene. La vida se va. Nosotros hacemos vida.
Virginia Woolf
Puede una enfurecerse
con su entera mismedad
por haber consentido
que el reloj se detuviera

Encolerizada
porque el tiempo
- inerte -
no regresa
No va a regresar

De nada sirve la velocidad
cuando todo está perdido,
porque no hay sitio en tierra firme
donde quedarse a ser
e t e r n a

Solo el mar
que engulle sus versos agrios,
que arrastra al fondo
todos los relojes parados,
borrándola para siempre



Fotografía de Esmahan Özkan


SOY UNA MUJER EXTRAORDINARIA:
mitad mujer
y mitad mujer




Fotografía de Esmahan Özkan


Se me ha gastado la voz
de hacer presa y barro
las palabras
Encalladas
van a morir
contra los incisivos
Desoladas
las ballenas
que no digo
Una colección de
huesos desmedidos
que no me caben
en el cuerpo


Fotografía de Esmahan Özkan


Te digo que no hay pies para las calles
Y no me crees

Que puedo masticar la corteza de una naranja
que yo misma he arrancado
a la rama de un árbol

Pero no me crees

Te cuento
el norte se agota
Los labios no apuntan
y están clausurando la mirada
con sus puertas hinchadas
y su media luna roja

Y sigues sin creerme

Afirmo
soy feliz

Tengo un hogar en el vientre
Preparo tostadas que aciertan
en el centro del plato
Todos los semáforos
me encuentran en verde

Y entonces, sí
Todo te lo crees

Pero no me crecen geranios
en los balcones
No rugen copla los transistores
Hay un barco extranjero
que aúlla mi nombre
Y el lunar de mi cuello es una araña
devorando la muerte de mi padre


Fotografía de Esmahan Özkan


Yo quisiera detenerme bajo un olivo
Una manta de cuadros con su tarde a lo lejos
Entretenerme con el horizonte deshuesando aceitunas

Y que no anocheciese



Fotografía de Esmahan Özkan

La fortaleza se reduce
a una llave que no encaja
en ninguna cerradura

Una puerta secreta
tapiando cualquier entrada
          - sin salida -

Fotografía de Esmahan Özkan


El olvido es
el mejor
atajo





Laura Rodríguez Sayd
(Madrid, España, 1977) 
POETA/LICENCIADA EN HISTORIA DEL ARTE/
EDUCADORA INFANTIL
de Ama de casa, Ediciones en Huida, Sevilla, 2017
Poesía En Tránsito, Colección de poesía, Volumen 77
para leer una reseña en LETRALIA
para leer + en VENTANA LATINA
+ en LETRALIA

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7 de febrero de 2019

Valentina Varas, Recurso de desamparo/El privilegio de preguntarme


Fotografía de Esmahan Özkan

RECURSO DE DESAMPARO/EL PRIVILEGIO DE PREGUNTARME

 hace exactamente un año
¿era más o menos feliz que ahora?
Me importaban cosas que ahora
no me importan y no me importaban
causas que ahora me mueven y
conmueven, en el orden inverso.
¿Cuántos más me quedan de estos
renacimientos y deconstrucciones?
Hace un año creo que tenía una idea
más optimista del mundo
(la familia, los amigos, el amor, el trabajo),
más ingenua y a la vez más neurótica
muchísimo menos gratificante
que esta en la que
no me preocupo
demasiado.
En cambio me ocupo
de mi paz
de que otros tengan paz
de explicar por qué algunas normas
ya nada normales
tienen que cambiar para que vivamos
en paz pero primero y sobre todo
para que vivamos:
una mujer joven
ya madre de dos
falleció anoche
por meterse un perejil
para sacarse un futuro obligatorio
no, obligado.
¿Cuál es el antónimo de salvar?
Condenar, desamparar
¿Cuántas vidas?
Anoche por lo menos tres,
dos menores
y una a la muerte.
Dentro de un año Liz no va a poder
preguntarse dónde estaba hace un año,
en cambio nos vamos a preguntar
dónde había estado
el Estado
cuando ella lo necesitó.


Valentina Varas
(Buenos Aires, Argentina, 1991)
para leer una entrevista en EL COLOQUIO DE LOS PERROS
para leer + en OCULTALIT
+ en FOGAL
su INSTAGRAM
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22 de octubre de 2018

Zel Cabrera, Instrucciones maternas


Fotografía de Esmahan Özkan


INSTRUCCIONES MATERNAS

 Mi madre dice que mujeres como yo
sin traza para labores hogareñas
nunca encontrarán marido
con corbata y mancuernillas.

 Varias veces me ha dictado
instrucciones de cómo preparar atún a la vizcaína,
cómo quitarle el sarro al inodoro;
también me recuerda
que levante mi cabello después de la ducha.

 Una y otra vez, insiste en hacerme a su forma;
soy el molde en que amasa sus virtudes.
Pero yo demoro el proceso,
dejo secar las pequeñas plantas
que compro para adornar mi departamento,
recojo un mes después los abrigos que dejo en la
tintorería;
pago el gas en días extemporáneos
y pocas veces como ensalada.
Porque es muy probable que no tenga un marido
que acuda con puntualidad a las liturgias del domingo.
Porque las mujeres como yo, se casan con sombras
y polvo que se consuela entre los libros,
porque no sé tejer bufandas,
ni rebanar pimientos
y hasta hace un día aprendí a usar la lavadora.


Zel Cabrera 
(Iguala de la Independencia, Guerrero, México, 1988)
POETA/PERIODISTA
en Parkour pop.ético (o cómo saltar las bardas hacia el poema),
Secretaría de Educación Pública, México, 2017 (pág. 86)
Leído en: METAPOESÍA
para leer más en: PLANISFERIO
en: REVISTA EL HUMO
y en: REVISTA LECTURAS
su BLOG

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