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| Fotografía de Erik Johansson |
LAVADO INVERNAL
Despierta y toca
los duros huesos del sueño
su corazón palpita permanentemente
y rápido entre las sábanas
corre las cortinas
y deja que entre la luz
una gélida tajada de la mañana
con las manos roídas por la escarcha
cuelga las sábanas
el viento pone manos
transparentes sobre sus mejillas
lava platos cambia ampolletas
encuentra llaves aguarda en cuartos silenciosos
que se compongan los días para lavar y secar
se sienta y tamiza por horas
temerosa de quedar ciega o
perderse sin remedio
mirando la ropa blanqueda por el sol
navegando en un cielo azul marino
y en sus desenfrenados devaneos
más allá de esta jaula del tiempo
está su horizonte de sábanas limpias
está el aire entre ellas
están sus pensamientos que vuelan libres
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| Fotografía de Elina Brotherus |
NO YO
Yo no soy así realmente.
Soy más delgada, más joven.
Pero ayer me corté el pelo
y ahora mis amores tempranos se disuelven
tras mis ojos
dejando unas pocas arrugas.
Si sigues las líneas punteadas
te conducirán a mí.
Soy la timidez de mi madre
preparando a su primer hijo,
la osadía de mi padre
dejando Europa tras sí.
He heredado sus herramientas:
de él, su testarudo martillo,
de ella, su paciente aguja,
están listos en mi mano.
No soy de mis vestiduras
ni del sonido de mi voz.
Todo se ha roto por disputas familiares
mucho antes de que naciera.
Incluso mis ojos todavía reflejan
a mi abuela en oración.
Cuando me busques
seré la que
agita el cartel:
Inocente.
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| Bryan Brown & Rachel Ward |
PARLEZ-MOI D'AMOUR
Aunque tu acento es
extraño a mis oídos,
compartimos un lenguaje común.
He absorbido tu idioma,
me he vuelto fluida en tu lengua
y acostumbrado a tu gramática.
Incluso cuando tu ritmo corre
a contrapunto con el mío, nos
movemos en concierto tan rápido como
el jugo en cables eléctricos,
inserciones en el habla de
cada uno -mía es la historia,
tuyo el final, mío
el chiste, tuyo
el remate. Las palabras se engendran
y se multiplican entre
tu lengua y la mía,
todas nuestras tiernas transacciones
tan sin esfuerzo como el amor.
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| Autorretrato de Vivian Maier, 1963 |
COSAS COMUNES
La gente no sabe
moverse en torno nuestro.
Cuando se van
no hay nadie.
Vivimos tan quietos como una fotografía
autocontenida
atentos a nuestros límites.
Aquí está la puerta.
Aquí está la ventana.
Aquí está el aire entre ellos.
Revolvemos la sopa
calentamos la casa
rastrillamos hojas paleamos nieve.
Y siempre es mañana.
Y siempre es tarde.
Y siempre es ahora.
Ruth Daigon
(Winnipeg, Manitoba, Canadá, 1923-
California, EE.UU., 2010)
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