EG

Fotografía de Alberto Polo Iañez

Una voz llorando, en diferido,
al otro lado del teléfono.

En eso queda todo.

A eso se reduce desde aquí
tu cadáver.

Así
cuando une vive al otro lado.

Al otro lado
de todo.

Del océano, 
de la vida,

al otro lado 
de no tener, de no haber sabido tener
los ovarios suficientes
para habernos quedado hasta el final.

Del sentirme culpable
por usar tu carne muerta
para erigir poesía sobre ella
y de no poder pedirte perdón
para contarte que si no,
no sé qué carajos haría con las tripas,
que si no las saco así,
si no las escupo contra el suelo así,
no sé qué carajos hacer
con el dolor
en las tripas.

Los hijos de los tanques hacen historia,
los hijos del poder
hacen historia.

Nosotres,
nosotres que lo conseguimos todo
que lo hicimos todo,
que lo perdimos y lo ganamos todo,

nosotres que olvidamos nuestros nombres para siempre
para que fuese la tierra,
la hierba fresca,
el bosque
lo que perdurase.

Nosotres que no lo escribiremos,
que dejaremos la voz pasar
porque aprendimos que lo sagrado
si se escribe,
se quema.

Que dejaremos lo sucedido en el aire.

Un llanto al otro lado del teléfono,
un alarido,
un aullido
(recuerdas?)

Morimos jóvenes
porque vivimos demasiado deprisa.

Morimos jóvenes
porque vivimos
demasiadas vidas
en una sola.

No te despides pero te vemos irte,
sin prevenirlo si quiera tú
y aún así con la calma
de quien lo ha vivido todo ya.

No te falta razón,
pero sabes
que la razón nunca ha sido un punto fuerte,
que el sentimiento fue lo que hizo todo posible,
aunque no fuéramos más
que una maldita 
jauría
de desgraciades.

Me cago en Dios,
todos los bosques que existen en la tierra
necesitan que sigas, sigamos existiendo.

Qué hago con las tripas,
cómo se vuelve a tragar,
cómo lo harías tú,

qué carajos 
harías
tú
si fueras tú el que te despertaras
ahora aquí, de pronto,
escuchando
un llanto que salpica a 10.000 km,

al otro
jodido
lado
de las cosas.

Ph de Mark de Leeuw

Cénix C. Callejo 
(Jerez de la Frontera, España, 1990) 
Reside Sevilla
POETA/TRADUCTORA/CONSERVACIONISTA
en facebook AD LIBITUM
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Berta Cáceres, COPINH (Honduras) Collage extraído de Amnistía Internacional

EL CAPITALISMO ES CONTRARIO A LA VIDA

"mientras tengamos capitalismo este planeta no se va a salvar, porque el capitalismo es contrario a la vida, a la ecología, al ser humano, a las mujeres" Berta Cáceres






Cénix C. Callejo
(Jerez de la Frontera, España, 1990) 
POETA/TRADUCTORA/CONSERVACIONISTA
su facebook: AD LIBITUM
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Obra de XXXora

Mi cuerpo es un jeroglífico para la ciencia,
un milagro incompleto para la medicina,
una aberración para el porno mainstream
y sus consumidores.

Pero mi cuerpo ya no se define
por la mirada policial de los otros.

No se define por lo que no tiene.
No se compara con lo que no es.

Mi cuerpo es una geografía no explorada,
la más hermosa de todas mis venganzas,
un espejo para todos los cuerpos
que nunca encontraron reflejo en que mirarse.

Mi cuerpo 
no es la ausencia de nada
ni ningún eslabón perdido
que haya nacido para conectar 
a una dicotomía de sexos 
inventada:

es este infinito de potencialidades nuevas
que destruye la fantasía binaria con su mera existencia.

Mi cuerpo.

La fuerza que me conecta con el mundo,
todas las posibilidades del placer
inventándose y reinventándose cada día.

La promesa que le hice un día a Alejandra,
y que mantengo,
de no dejar que deje de ser nunca
este amado espacio
de revelaciones.





Cénix C. Callejo
(Jerez de la Frontera, España, 1990) 
POETA/TRADUCTORA/CONSERVACIONISTA
Texto e imagen extraída de su facebook AD LIBITUM
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Fotografía de Lin Yung Chen

RITUALES PARA RECUPERAR EL CUERPO
DESPUÉS DE UN POLVO DE MIERDA CON UN HOMBRE

1.

Lavarse
con esponjita exfoliante.
Tres veces al día
durante una semana.
Una vez cada día
para el resto del mes.

2.

Cepillarse los dientes
por cinco minutos
durante
y después
de cada mal recuerdo.

3.

Baños vaginales de caléndula
antes de dormir
y al despertarse.
Durante dos semanas
o hasta que ya no duela.

4.

Tres días en la costa,
con amigas,
o sola,
depurándose entre la espuma más blanca
de las olas.

5.

Una hoguera y quemar
todas las bragas tuyas que él tocara algún día.
Una tarde robando
bragas nuevas del Primark
con tu mejor amiga.

6.

Diez abrazos al día
de mujeres que entiendan.

7.

Limpiar las sábanas a 90°
Hacerte la cama con mimo cada día.

8.

Salir con tus colegas del barrio.
Cerrar los bares.
Volver a casa con ellas
cagándote sin filtros en ese cabronazo.
Llorando a gritos o riendo a carcajadas.

Orgía de cuidados con las tuyas de siempre
hasta la amanecida.

9.

Ir a una marcha no mixta feminista.
Si no la hay: Convocarla.

10.

Mimarte por un día y llevarte de compras.
Comprarte, por ejemplo,
una navaja suiza,
un puño americano.
Un spray.
Gasolina.

Y esas bragas con las que
te follarías a muerte
si te conocieras borracha en una discoteca.

Llegar a casa y follarte con ellas.
Como si no hubiera
ninguna otra mujer
en el mundo
más que tú.

Como si fueras todas
las mujeres
del mundo.

11.

Sublimar tu dolor. Reconducir tu rabia.
Hacerle una pintada en la fachada
al gilipollas de turno
que acosó en una fiesta
a tu mejor amiga.

12.

Volverte la lesbiana más puta del país.
Follar hasta que no quede
ningún hombre en el cuerpo.

13.

Escribir un poema de todo lo que sana.
Gritarlo allá donde pueda también sanar a otras.

Por ejemplo, un poema como este.
Por ejemplo, en un rincón como acá.

14.

Después,
echarte una buena ducha fría,
vestirte con tus olores favoritos,
calzarte la ropa que mejor te haga sentir.
Sentir cada textura rozándote la carne.
Celebrar que aún existes.

Y salir así al mundo,
sabiendo una vez más,
que, como todas y cada una de las veces,
lo has vuelto a conseguir.






Cénix C. Callejo 
(Jerez de la Frontera, España, 1990) 
Reside en Ecuador
POETA/TRADUCTORA/CONSERVACIONISTA
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Obra de Louis Treserras

Lo más difícil de reconciliarse con uno mismo
es asumir que uno está en guerra

es

dividir la trinchera que es el cuerpo
en vencedores y vencidas

y dejar que las perdedoras, adentro,
escriban la historia
que una, uno
borró de si mismo.

Lo más difícil de reconciliarse con una misma
es mirar a los puños propios,
reconocer en ellos
la anatomía exacta 
que encaja
con la herida.

Ver al enemigo, dentro,
no como a un otro
que expulsar,
sino como a uno mismo,
una parte de tanto
que somos acá dentro

y aprender que curarse a veces
no consiste, tan sólo, en curar la herida.

A veces es, también, curar al puño.
La rabia del puño, el dolor del puño,
el arrepentimiento,
la culpa
e, incluso,
el rencor
del puño.

Lo más difícil de reconciliarse con uno mismo
es mirarse al espejo,
decir con total convencimiento
"fui yo"
y saber abrazarse
después
de confesar.

Obra de Louis Treserras

¿Y si después de todo descubrimos
que no somos las nietas de todas las brujas
que nunca pudieron quemar?

¿Y si descubrimos que somos, por ejemplo,
las nietas de los obispos
que firmaron sentencia,
las nietas del verdugo que encendía la mecha?

¿Y si descubriéramos, aceptáramos que somos
ambas genealogías a la vez?

Que podemos ser la más temida de las magias,
que podemos ejecutar el más terrible de los crímenes.

Que podemos elegir qué legado abrazamos,
qué herencias abortamos,
qué memoria escribimos
y qué historias sangramos.

Que podemos,
al menos,
decidir nuestro impacto
en el transcurso
de la historia
presente.

¿Y si aprendiéramos a sanar desde ahí?

¿Y si eligiéramos arder
una y diez mil veces más
de nuevo?




Cénix C. Callejo
(Jerez de la Frontera, España, 1990) 
POETA/TRADUCTORA/CONSERVACIONISTA
su facebook AD LIBITUM
su blog HAMALY FATY
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Fotografía de Brooke DiDonato

ALUMNO APRENDIENDO A LEER REQUIERE UNA EXAMINACIÓN DETALLADA DE LA SUBYUGACIÓN POR PARTE DE SERAFINES ANGLICANOS A UNA RESERVA DE INDIOS SALVAJES

Los ángeles no vienen a la reserva.
Murciélagos, tal vez, o búhos, esos cuadraditos con manchas.
Ah, y coyotes, también. Todos ellos significan lo mismo -
Muerte. Y la muerte
se alimenta de ángeles. Supongo, porque nunca he visto un ángel
sobrevolando este valle.
¿Gabriel? Nunca oí hablar de él. Sí conozco a un chaval llamado Gabe -
Apareció por aquí un powwow 1
 y se quedó, típico
Indio. No hay duda de que tenía alas,
ave en fuga que era. Va por allá volando en coches robados. Donde sea que para,
de las panzas de las mujeres van naciendo niños como setas.
Como dije, nunca oí hablar de ningún indio que haya sido o que haya visto un ángel.
Quizás en un pasacalles de Navidad o algo así -
La iglesia nazarena organiza uno cada Diciembre,
a cargo de la mujer del Pastor John. Obviamente,
el ángel es el hijo del pastor – todo el mundo sabe que los ángeles son blancos.
Te digo que dejes de rayarte con esto de los ángeles. No le hacen ningún bien a los indios.
Recuerda qué pasó la última vez
que un dios blanco apareció flotando desde el océano.
La verdad es que.. quizás haya ángeles, pero si los hay
ahí arriba, viviendo en nubes o sentándose en tronos en pleno océano vistiendo
togas de terciopelo y anillos dorados, bebiendo whisky de sus copas de plata,
más nos vale que sigan estando así, ricos y gordos y feos y
exactamente donde están ahora – en sus propios paraísos bien lejos de acá.
Mejor desea no ver ángeles en la reserva. Jamás.
Si los ves, los verás botándote a Zion u Oklahoma 2
o a cualquier otro infierno que ellos mismos
habrán trazado en el mapa
para nosotros.

1 Powwow : Asamblea de natives americanes.
2 El “Sendero de Lágrimas” fue una ruta creada por hombres blancos para expulsar a los nativos a Oklahoma y otras regiones cercanas. Más de 4 000 Cherokees murieron/fueron asesinados en ese camino.










Natalie Diaz
(Needles, California, EE.UU., 1978)
Reside en Mohave Valley, Arizona
POETA/DEPORTISTA/EDUCADORA/
ACTIVISTA DE LA LENGUA MOJAVE
de Cuando mi hermano era un Azteca/When My Brother Was an Aztec,
Copper Canyon Press, Port Townsend, Washington, 2012
para leer más en: OJARASCA
y en: CÍRCULO DE POESÍA
Traducción de Carmen Callejo
Propuesta de traducción de Emma Gunst
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