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| Fotografía de Laura Marie |
Anoche
en un barrio desconocido
una ola gigante
arrasó a mi madre
a mis abuelas y a mí
Mamá dijo:
Vamos a congelar el agua
mirala fijamente
concentrá tus fuerzas
y el agua se detuvo en un iceberg
Duró poco
el hielo se partía y el mar nos alcanzó
Nos abrazamos
mi madre, mis abuelas y yo
La primera vez que no temo morir.
en un barrio desconocido
una ola gigante
arrasó a mi madre
a mis abuelas y a mí
Mamá dijo:
Vamos a congelar el agua
mirala fijamente
concentrá tus fuerzas
y el agua se detuvo en un iceberg
Duró poco
el hielo se partía y el mar nos alcanzó
Nos abrazamos
mi madre, mis abuelas y yo
La primera vez que no temo morir.
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| Fotografía de Julie de Waroquier |
Alguien me pide que cargue a su hijo
y sin fuerzas procuro sostenerlo
con la voluntad de quien teme que se lastime
Aún así, cae
Oigo el golpe seco de la pequeña cabeza
Mis manos sostienen el cuello
que de tan blando se dobla como un cuerpo sin huesos
Nunca pude
un bebé en los brazos.
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| Fotografía de Erin Jane Nelson |
Es la segunda vez
en esta vieja casa
En el patio
cuatro seres extraños parecen jugar
dan saltos en el aire
suben y bajan una escalera derruida
Son graciosos e inofensivos
Vienen de otro sueño
El cuerpo, redondo
Las patas, muy largas
Tienen un solo ojo y caras pequeñas como sus orejas
La cuidadora de la casa no los ve
Solo yo, y me emociono.
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| Fotografía de Anka Zhuravleva |
Vuelo hasta un árbol de hojas plateadas
El sol, un convite
la brisa, fresca y mínima
Es un país de construcciones antiguas
Desde una rama veo gente que pasea
planeo, doy tumba carnero en el aire
Descubro que los pensamientos son catapultas
con solo imaginar un lugar aparezco en él
Cuando soy voladora, soy profesional.
Mariela Laudecina
(Guaymallén, Mendoza, Argentina, 1974 - 2021)
ARTISTA/POETA/LIBRERA
de La culpa es del sueño, Editorial Yaugurú, Montevideo, 2015para leer una ENTREVISTA
